о вестниках

Да прости ты его… Сказал мне мужик в невзрачной поношенной фуфайке. Он ничего не знал обо мне. О моей боли, унижении, о годах, проведенных в тюрьме, созданной мною же, моей обидой. О серой бесперспективности дальнейшего бытия. О плане изощренной страшной мести, который я создала  темными бессонными ночами. О желчном торжестве при неудачах объекта моей обиды.  Он ничего не знал обо мне. И я о нем тоже.
Я впервые встретила его в провинциальном деревенском магазинчике под Рузой. И говорил он совсем о другом и не со мною. Но в этот момент он глаголил устами Бога и именно мне. Я услышала вдруг то, чего не хотела и не умела слышать 3 года, 3 ужасных года моих страданий и ночных бдений. «Придет время и муравей вестником станет». Буддийская мудрость. Не зря она мудрость.
В тот же миг я простила. Как будто огромный мешок с острыми камнями упал с моих плеч. Будто бы взошло Солнце. Будто зажгли свет в темной комнате. Черно-белый фильм стал цветным. Стало ненужно все прежнее, жизнь обновилась, сменились цвета, и запахи, и звуки. Появилась перспектива, обозначился путь.
Прощение никому так не нужно, как нам самим.
Прощайте. Простите сегодня.
Удачи вам!