Семья. Учёба. Разное

                дневниковые заметки.

07.11.80 г. Утро. Погода прекрасная. Падает снег. Лёгкий морозец сковал лужи. Сегодня праздник. Самый большой наш праздник. Сегодня день, за счёт которого мы и живём… Так ли это, я не могу сказать, но с детства на это заточен.

Чего только не произойдёт за эти три дня праздников: люди выпьют, устроят скандалы, может с поножовщиной. А всё оттого, что радость наносная, придуманная. Она приходит только за счёт количества выпитого, влитого в глотки «празднующих».

Где прежний энтузиазм, когда за великое счастье считалось пройти в рядах таких же, как ты равных по Красной площади. Это же память на весь год. А сейчас без «стакана» никто шага не сделает. Отбываловка сплошь и рядом. Всеобщий пессимизм. Нет веры и теперь уже ни в кого. О Боге говорить не приходится… Но с детства у нас был другой кумир – дедушка Ленин, который встречал нас своей доброй улыбкой с первых страниц «Родной речи». А сейчас кто? Говорить не хочется. Страна напоминает подбитый самолёт. У него дымит левый двигатель. Он падает и это факт, но ещё может планировать по инерции. Получается, есть надежда, что не разобьётся и сядет где-нибудь в поле.

Падает снег, закрывая собой помойки, мусор, всю грязь, которую не успели убрать к празднику. Вот если бы он смог накрыть грязь в наших душах.

Я начинаю ощущать, что человек по своей сути, тоже животное, только хитрое и подлое, и страшней его на Земле нет никого.

Волк никогда не будет есть своего сородича и лиса лезет в сарай в поисках курицы, только человек постоянно изо дня в день убивает себе подобных. Скоро год, как наши ребята воюют в Афгане. Я далёк от этого. Весь ужас происходящего знают только матери, заливая слезами цинковые гробы, постоянно поступающие с места событий.

Даже океан становится большой помойкой. Целые острова пластиковых бутылок дрейфуют в Атлантике.

А все куда-то торопятся. Спешат всё жить, не сознавая, что мы все уже у барьера, за которым темнота…

А пока идёт снег и кажется, что ты в сказке и всё, что я здесь написал – небылицы доморощенного философа и не более того…

30.12.80.г. Удивительно тяжёлый и печальный год уходит. Через пару дней он станет историей. Именно во время Московской Олимпиады умирает Высоцкий, а через несколько дней мой отец, в начале декабря убивают Леннона. И это я не говорю об Афганской войне, которая каждый день поставляет груз 200.

И на фоне этого траура в ноябре у меня рождается сын, чему я рад безраздельно. Я на втором курсе. Так привык к учёбе, и порой кажется, что я только и делаю, что учусь в Строгановке.

11.04.81 г. По-прежнему ненавижу баб. У меня создаётся впечатление, что их главная задача в жизни — подцепить мужика и привязать к себе. Они ради этого только и живут на белом свете. Для чего нужен мужчина? Чтобы забеременеть. Потом родить грызуна, и вот теперь она может расслабиться. Теперь и любовь не нужна, и всякие там слюни. Теперь только качать свои права и требовать. Нет, чтобы спокойно жить и растить ребёнка, она начинает пилить и поедать своего мужа за малейшую провинность, нанося различные оскорбления. Самое болезненное из которых: «Ты не мужик». Настоящий мужчина боится походить на женщину хоть чем-то.

Она выполнила свою миссию, уготованную ей на Земле, а вот муж не всегда в наше время может один обеспечить семью. Вот и начинается. Нет чтобы человека поддержать, а его каждый день только пилят... Всё перевернулось на Земле и стало с ног на голову.

28.12.81 г. Впереди Новый год. А что он мне? Опять у друзей и всё одно и тоже. Как будто и года не было, а так только в магазин спустились, чтобы пополнить запасы спиртного. Смотрим, а уже другой год встречаем.

Жизнь – сплошная карусель. Подвыпивший карусельщик запустил механизм, а сам спать ушёл, забыв выключить механизм. А ты бегаешь по кругу: то на слоника сядешь, то на козу, то на антилопу и нет возможности остановиться хоть на миг, чтобы хоть как-то оценить происходящее. Жизнь не проходит, она пролетает мимо. В лучшем случае: ты в кинозале наблюдаешь за происходящим на экране, а сеанс в любой момент может закончится.

23.11.84г. Очень тяжёлый день выдался – защита преддипломного проекта. Не разгибался больше двух недель. Близится к финишу марафонский забег за дипломом художественного вуза. В нашей стране, чтобы быть художником, корочка о высшем образовании просто необходима. По-другому с тобой и разговаривать никто не будет. Интересно, как бы на худсоветах к Ван Гогу отнеслись бы, к человеку без всякого образования.

Практически с восьмого ноября я не выходил из дома. Сколько сил было отдано на борьбу с белым пространством планшетов. Что может быть страшнее для художника, чем белая ещё нетронутая поверхность. Две недели на то, чтобы на листах появились очертания «культурного комплекса».

Ещё этим утром я что-то доделывал, доводил до ума, но руки уже тряслись. Нет… Пора бросать, а то так до диплома точно не дотянешь.

На улице разыгралась метель. А мне все эти планшеты вести в метро. Искусство требует жертв…

03.12.84 г. Зима. Огромное яркое солнце вывалилось из-за горизонта, расплескав свои жёлто-оранжевые лучи по всей округе. Заискрился отборным бисером снег, запели птицы ( и откуда им взяться), заволновались голые деревья — всё проснулось.

Я тоже проснулся. Сижу за своим рабочим столом. Создаю вид, что готовлюсь к экономике. Даже от одного написания этого слова меня тошнит, а завтра экзамен. Одна надежда на мою артистичность, и в мореходке на подобном экзамене я за счёт неё вылезал. После экономики научный коммунизм. И всё это надо сдать, а потом уже двери открыты — диплом. Как хочется наконец покончить с этим и начать настоящую творческую жизнь! Но это ещё только планы, а, скорее всего, несбыточные мечты.