Солнца мягкий свет струится изумрудом,проникая в глубину муравы, а Ирис, словно перламутровая рыбка, взмахивая плавниками, как пышной юбкой,то ли пытается всплыть на поверхность ,то ли нежится в прохладе, танцуя свой вальс, под музыку, которую слишит только он. Мириады бликов, подсвеченных и окрашенных солнцем, складываются в соцветия. Они тянутся к теплу и кажется ,потревожь эту тишь и рассыпятся они, и перемешаются всеми красками, и погрузит художник кисточку свою, и станет писать свою картину ... и будет там то, что видится только ему одному.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.