Прости, родной, что умирал,
Что были дети далеко, не рядом,
Чего-то, мысленно, желал,
Но мы не слышали тебя... досада.
И где таинственный причал,
Куда ушёл, не докучая маме,
По детям, явно же, скучал,
Теперь скучаем, запоздало, сами.
Красивы яблоки в саду
Растут, такие, наливные, где-то;
К тебе, усталая, приду, -
Сорвёшь и мне, как от души приветы.
Отцу
© Copyright: Раиса Вараксина, 2024
Свидетельство о публикации №224051400051
Свидетельство о публикации №224051400051
Рецензии