Мама. Мамочка!

- Мама, – говорил он, просыпаясь.
- Мамочка, – говорил он, засыпая…
Говорил, не задумываясь, это как первый вдох или выдох. Разве думаешь, когда рождаешься? Нет, конечно. Просто кричишь, слов не знаешь, но выражаешь то же самое, страх и боль, или радость новой встречи. Кричишь издалека, чтобы маму порадовать, и бежишь, бросаясь к ней со всех ног, не сомневаясь: вы вместе, вы одно целое. Или вот, коленку поцарапал, ерунда, подумаешь! Но мама переживает за тебя, и ты дозволяешь себя лечить, ты герой… Или пятерку получил, тоже мелочь, но знаешь, что мама обрадуется, и ты сообщаешь, словно подарок ей делаешь, вот, пятерку получил. Заработал! И мама радуется. Никто и никогда так не радовался и радоваться не будет. И огорчаться тоже.
- Мама, – говорил он, отправляясь в путь.
- Мамочка, – говорил он, возвращаясь домой…
Мамы давно нет, и сам он уже не молод, но мама всегда рядом. Открывает глаза, как в детстве, и видит маму, или закрывает, она тоже рядом. От колыбельной до отходной. Мама всю жизнь рядом, это как первый вдох или выдох. И когда умирать, он тоже выдохнет, и бросится со всех ног.
- Мама! Мамочка…
И будет радость долгожданной встречи. Словно пятерку получил.