Сутолока

Туман утопил всё пространство. Видно было только берег, кучку силуэтов в белых одеяниях, и начало веревочного моста. Остальное всё скрыл туман. Поглотил. Стер. Силуэты что стояли в небольшой пробке возле веревочного моста вроде и нетерпимость выражали и тихое покорство одновременно. Всем нужно было вступить на этот узкий, шатающийся, скрипящий мостик. Желающих было больше, чем мог поглатить мост с туманом вместе. Похоже они заодно, хилый мост и густой туман. Чем больше силуэтов образовывалось на берегу, тем больше туман их поглощал. Туман был молочный, не прозрачный. Такой туман нигде не увидишь, только в тот день и час. И только при таких обстоятельствах.
На берег выкатилась инвалидная коляска, корни деревьев не давали проехать. Кряхтя и нетерпеливо дергаясь силуэт в коляске пытался проехать корень дерева. Всё безуспешно. Одна фигура из кучки отделилась и подошла к коляске. Со всей мочи пытались два силуэта проехать корни деревьев, но это задача не из легких. Сопротивлялся похоже даже воздух. Только с десятой попытки старое колесо коляски обьехало преграду. Коляска подьехала к мосту. Но никто и не думал уступать дорогу. Это было не то место где манеры себя могли проявить. Это место последнего пристанища. И здесь все равны.
Силуэт за силуэтом скрывались в тумане, тихо ступая на старых скрипящих дощечках моста. Шли одинаково друг за другом, толкаясь, лицо в затылок, лицо в затылок. Мост раскачивался, страшно скрипел, веревочные перила двигались сами по себе. Опора была так себе. Едва удерживала ряд силуэтов.
Идти было долго, какой то момент казалось, что нет этому конца. Почему силуэты стремились попасть именно на этот мостик, не знали и сами силуэты. Они шли туда куда должны были идти. Коляска катилась по дощечкам, издавая жуткие звуки. Звуки конца, звуки смерти, звуки отчаянья.
Туман стал рассеиваться. Внезапно. Просто был и пропал. И силуэты увидели рядом ещё один мост, буквально рядом. Можно протянуть руку. Или так казалось, что можно.
Этот мост скрипел другими звуками. Звуки были четкие, синхронные, сильные. По этому мосту шли одинаковым строем крепкие, здоровые силуэты. Там пахло молодостью. А здесь пахло смертью.
Эта разница била по глазам. По мокрым, старческим глазам. Хлестала по щекам своей очевидностью. Похоже и этот последний путь пройти придеться  с правдивой жестокостью. Как и вся прожитая жизнь. Била и хлестала, так и последний путь не отличался от всего этого предыдущего, пройденого, прожитого, вымоленого, выстраданого.
Ничего простого нет, всё дано нам в страданиях. Как приходим, так и уходим.
Ни откуда в никуда.