Ну здравствуй. А дома у нас зима.
Все окна льдом забросало.
Я долго ждал от тебя письма,
Хоть ты и не написала.
Там снегу у нас – хоть лопатой греби,
А здесь дожди и прохладно.
И я уж давно не пишу о любви –
Она всё равно неправда.
Я думал, любовь – это два крыла
И к ним не приклеить ценник.
А ты ведь приехать ко мне могла…
Но вдруг пожалела денег.
Мне снилась аллея и старый клён,
И месяц, глядящий сверху.
Я видел на ней с тобой нас вдвоём…
А впрочем, уже не к спеху.
И где-то в далёкой степи ноября
Остался мой холмик грусти.
Ты знаешь, ведь я же тогда тебя…
Да ладно, не суть. Пропустим.
У нас всё нормально. Лишь порох и чад.
В окопах сидим, как в сотах.
Вчера в нас стреляли. Сегодня молчат.
Потерь – всего три «двухсотых».
Удачи тебе. Зажигай. Твори.
И не обгори на пляже.
А знаешь?... Я умер. Давно. Внутри.
Но это уже не важно.
Допустимые потери
© Copyright: Дмитрий Спиридонов 3, 2024
Свидетельство о публикации №224051701122
Свидетельство о публикации №224051701122
Рецензии
Ах... Сколько боли в этих строках, сколько гру́сти... Красивое очень стихотворение, благодарю!) 🌹🌹🌹
Алёна Скай 18.03.2025 16:27 • Заявить о нарушении
Алёна Скай 18.03.2025 16:27 • Заявить о нарушении