***

Горько,как хина.Гадко,
как приторная помадка
на песочной полоске.
Тошнотворно близко.
Слишком неброско.
Молчание ягнят ли,
когда гнобят годами,
навязывают музыку,
навязывают взгляды,
когда ты умираешь
под чьими-то сапогами?
Тряпка. Труп.
А феминитив - трупка?
Ни шатко ни валко. Хрупко.
Когда годами в запое,
никто не нужен.
Вольному воля.
Неприготовленный ужин.
Стирает время
границы и метки.
И метроном в голове:
"Люблю тебя, детка".
Всего ничего-ретро-пропасть
со вторника по выходные.
Мчится ли по работе,
отдыхает ли на равнине,
взглядом ли по официантке
в дешевом кафе сочится
или у речки в Бостоне
красотам местным дивится?
Неброско.Небраска. NYC.
Теперь и это ведомо.
Где-то бродит мой стих
по просторам Америки.
И, обпившись пива,
где-то муза моя косо-криво
хочет...разбить унитаз.
Вырожденка или мученица?
Нет, убийца. И лучше не мучиться.
Тлен - в костер,
как великие отправляли в камин.
То ж великие...А и фиг с ним.
В топку дневник с опусом -  и спать.
Утром другие фокусы будут ждать.