Ярмарка субботнего дня

    И так и случилось, как предсказывало вчерашнее вечернее небо. Утром пришло лето, ясное и тёплое. Лиловая туча рассеялась, уступив место белым клубам облаков, подобных гигантским дирижаблям. Они висели над землёй, высматривая, что происходит внизу. А там раскинулась ярмарка субботнего дня. Торговали в два длинных ряда всеми плодами земли: от хлебной и прочей мучной выделки, ягод, грибов, северных и южных фруктов, мяса, рыбы, помидоров, огурцов и прочей снеди до швейных, скорняжьих изделий и обуви. Подросток с юга пронзительным голосом под переборы аккордеона подвывал что-то о страданиях неразделённой любви.   
Я ходил по рядам, высматривая, не покажется ли Пушкин в красной рубахе, как ходил ,бывало, в Михайловском. Его не было. Видно, он уже ушёл или ещё не появился.
Я перекинулся двумя-тремя фразами с продавцами и знакомыми покупателями. В голове клубились полубессвязные обрывки фраз. Начала свою работу словесная мельница. Я выключил на время её маховик, потому что знал, что от холостого хода пропадёт энергия, нужная для настоящего помола. Всё лучшее рождается из тишины.
И с этим вышел из ярмарочных рядов и свернул в лежавший рядом скверик, который из-за размера назвал Люксембургским садом, ведь это маленькое государство  немногим больше сквера.
Я сидел на лавочке, а крылья мельницы, помимо моей воли, начинали разворачиваться, хотя ветра не было. Я знал, что просиди я так ещё несколько минут, и всё, что толкалось внутри моего полуспящего  сознания, потеряет первоначальную форму, пропадёт в пустоте. Поэтому я встал и направил шаги к дому. Может быть, я ещё успею сохранить рождающиеся миры слов, спасти их от исчезновения. Для кого-то это, может быть, пустые слова, а для меня – праздник.