В лучах заката

В последних мягких лучах заходящего солнца всё выглядит будто нарисованным, лучше, чем оно есть. Старенький соседский домик, голые черные ветки засохшей в прошлом году абрикосы, и даже - люди. Это время смирения. И свет его - успокоительный и прекрасный, оживляющий даже мертвые деревья и несущий новую жизнь самым горестным и несчастным. Это время кротости, тишины и молчания. Любое слово, сказанное в этот час- словно бы не из нашего алфавита, нездешнее и требующее особого осмысления. Пианиссимо дня особенно различимо для чуткого слуха поэтов и музыкантов. Художники жалуются, что в этот час - невозможно толком рисовать- насыщенность цвета меняется чуть ли  не с каждым мгновением. И пока ещё не пришло другое измерение ночи - мы словно оказываемся в нашем истинном мире - мире душ, ещё не приставленных к материи тела. Мы на самом деле не из этого тяжелого мира. Штанга - не наш вид спорта. И об этом мне говорит этот последний глоток пьянеющего красотой вечера, прекраснейший посвист ласточек в его нарастающей тишине.

...Как вдруг раздирающий перепонки крик ворона, сжимающий мозг словно резиновый мячик. Вибрирующее гортанное карканье, от которого содрогается всё внутри. Интересно, кто либо замечал насколько неприятны человеческому уху эти дрожащие расщепленные звуки? Может, этот мир - на самом деле исконный мир этих хищных птиц? А наш мир - вовсе не наш родной дом? Может, здесь мы чтобы разочек увидеть закат, а всё остальное время - просто делать вид, что мы  что-нибудь видим?