О строке

Проснулась строка, моя строка, к какой меня достаточно долго не подпускали ряд обстоятельств, мало от меня зависящих, точнее наоборот – полностью зависящих от меня.
Я конечно записывал, конспектировал, набрасывал, но это не совсем то. «То» - это, когда готовишься отдать готовое, не показать, а именно отдать.
Отдавать надо. Только, расставшись с очередным вариантом, ты способен идти дальше и, оглядываясь, видеть нестыковки, провалы, но… Иди, автор. Иди вперёд! Всё потом, ибо это мелочи. Дорогу увидит идущий: и увидит, и починит, и наметит дальнейший путь.
Привычка отдавать – одна из обуз, какую оставили после себя соцсети и литпорталы. Она потихоньку… Нет, не умирает. А переиначивается, становится спокойнее и терпимее. Не терпит она вмешательства – это вот точно. Рассуждений вокруг и около тоже не терпит, ибо рано рассуждать на тропе. Это нужно делать в конце пути: стоило идти-не стоило. Хорош тот путь или ну его нафиг можно понять с самого начала и просто уйти, так будет лучше всем, включая автора. Пока он идёт, он верит и видит дальше тех, кто рискует идти следом за ним, ибо он первопроходец. Не нужно толкать его в спину – споткнётся и упадёт, а вот поддержать… Но это нужно уметь делать.
Если долго молчать, то строка в прозе теряет плотность, а в поэзии лёгкость. Обе они зависят от постоянного присутствия автора вне времени, пространства и часто реальности. Попробуйте это сделать с наскока и, сравнивая своё же с написанным ранее, вы увидите разницу, огромную разницу.
Иногда, исключительно иногда, случается обратное: строка становится плотнее (проза) и легче, изящнее, глубже (поэзия). Так бывает тогда, когда она не оставляет вас сама. Не важно, где она вас не оставляет, но помните, что ей тяжко сохранить себя там, где её держат на всякий и порой чуть позже отбрасывают за ненадобностью.
Всё чаще я возвращаюсь в прозу. Нет, я не ухожу от поэзии. Куда ж я от неё? Она врывается, прорывается с боями и берёт меня штурмом. И она разная, теперь уже свободная от многих условностей. Она любопытная, ибо ей хочется показать свой взгляд на всё и вся, высказать сиюминутное настроение и затаиться снова, уступая прозе. Проза… Поле непаханое, тяжко проходимая чаща удивительно сказочного леса. Но я пройду, иначе это буду не я. Лишь бы хватило времени, того самого, что отпустила мне жизнь.
А времени всегда не хватает. Всегда находятся печали, какие никак не способствуют творческому процессу. Только мне всё чаще кажется, что это не время не способствует, а мы не соответствуем, выкинув творчество из проблем насущных, каких немерено.