18. 05. 2024 Про ужасы биографии

Про ужасы биографии и писательское мастерство.


В  удивительное время живем.
Вроде позади  два десятка относительно спокойных и неголодных лет, а страшно биографии  читать.
И чем моложе    автор/герой биографии, тем страшнее.
 
Мне-то казалось, что как-то все ничего,  потихоньку катится к лучшему.  Меньше уже нужно  напрягаться, можно в перерывах между напрягами  порадоваться жизни в меру своих потребностей. А, начиная с 2000х годов, вроде бы, у детей вообще  какое-то удивительное розовое детство должно быть,  когда их начали любить и баловать, и самое главное, появилось на что и чем.
 
Но, чем   больше   сваливаешься в интернет, тем навязчивее  кажется, что   моя персональная реальность, видимо,  в какой-то параллельной вселенной. Читаешь разные истории и с ужасом понимаешь, что вокруг, оказывается, монстры обитают, всем жизнь портят. Одна я     ничего такого  не замечаю, живу потихоньку.   Не без проплешин, конечно, но, по сравнению с Бубликовым…
 
Теперь  временами аж стыдно за себя. Хочешь- не хочешь, бросается  в глаза, какие страсти у людей.
Народ  описывает свою/чужую жизнь так, чтобы необходимость ходить на фильмы ужасов  отпала за ненадобностью. Во время прочтения шевелятся недепелированные области не теле и  рукав вечно мокрый  насквозь от со...слез, настолько  трагичные,  невыносимо мучительные биографии выпадают на чьи-то плечи.
 
...А может, модных писателей просто  учат   такому /плохому? Или   это просто тенденции современные  пошли  в литературе теперь?
Ну, как  мода на всякие забавные штучки типа длины брюк  из коллекции «за лето вырос на 15 см» или затыркнутая за ширинку футболка из  серии «внезапный пожар в сортире».
Если это нас так писатели радуют, то  немного легче становится, конечно.
Потому, что если это не мода, то  тогда ужас берет, сколько душевных ран вокруг. 
 
В первый раз  читаешь такую биографию и восхищаешься  мужеством и  героизмом.
В десятый   начинаешь ловить похожие  нотки.
В двадцатый /авторы и герои разные/  начинаешь ставить себе диагнозы.
Через пару месяцев /авторы и герои разные/ начинаешь ставить диагнозы авторам/ героям.
 
И становится немножко стыдно  за себя,  которой вспомнить нечего. В детстве не дралась.  Школу любила.  Читать обожала. Врагов не было. Похвастаться нечем.
Позор а не ребенок.
 
Один раз только объявили бойкот в 6 классе,но бойкот закончился комедией, потому что  я немножко порасстраивалась и забила.  Даже в школу продолжала ходить  без пропусков и провалов в оценках.   А влюбленные  в меня мальчики  еще с неделю стирали  гадости, написанные про меня мелом  на стенках гаражей. Каждый день.   Девчонки   на стертом  писали, пацаны написанное стирали. 
Потом всем надоело и народ переключился на сезонные соревнования по  сбору макулатуры. Ровно с тем же рвением. В результате девчонки поняли, что  моральное давление на меня  не действует, а я поняла, кто  в меня влюблен.
Короче, детские шалости и  всякие глупости. Забылось  через неделю, только сейчас вспомнилось.
А  вот была  бы современным блогером, описала бы, как  нечеловеческий буллинг и  полную невыносимых испытаний первую любовь. Может даже развезла бы на 2 истории.
 
Таких как я — миллион.  Даже думаю, не одна сотня /миллионов/.  Нормальных людей, которые  просто жили, просто учились, просто работали,  добивались чего-то, шли дальше, получали свои ордена/дома с видом на море и  шли уже до следующего рубежа. Кто-то даже до красных дорожек доходил без особых перепадов наркотики/тюрьма/оскар.
 
Ну вот всем же грамотным, после некоторого количества повторений, видны   раскудрявые  заросли  преувеличенных фактов,не?
Такое ощущение, что юных литераторов учат вытаскивать из  любых  мало-мальских событий  кишки и размазывать по стенам.  Типа:  вот  торчат из шляпы уши — значит надо вытащить всего зайца. Да еще бы и встряхнуть, чтобы потрепыхался.  Так публике веселее.
 
Учимся видеть крупное в мелком. В  ударе кулаком по столу — системную агрессию. В просьбе  убрать кровать за собой — давление.  В  рассуждении о том, что лучше выбрать  профессию , которая кормит —   непререкаемое  авторитарное мнение.  И далее, по нарастающей, тренируйтесь.
 
В результате регулярного чтения впечатление такое, что в жизни  порядочного человека обязательно должен быть буллинг, хейтинг и тяжелое детство. Орущая мать и пьющий/бьющий отец. На худой конец, свирепая дикая кошка, бросающаяся из-за угла  на бедное, не ожидающее нападения дитя...
...И, да, кошка должна быть в кадре обязательно .На фоне  агрессивных родителей  она будет выглядеть невинным котенком даже если в  реальности  она все детство караулила вас, как добычу и пыталась поужинать клочком, вырванным из вашей аппетитной  голени.
 
Обстоятельства жизни обязаны быть трагичны -кажется мне, учат  юных писателей- Разрыв между трагизмом и нынешними вашими победами будет высвечивать  ваши победы ярче. Принцип контрастности никто не отменял.
В школе обязательно должна быть девочка/мальчик/злая училка, которая вас ненавидела.
В  институте — лучшая подруга/=стерва которая отбила любимого.
На работе — коллега страшненькая/тупенькая/сильнораскрепощенная, которая шла по головам,  на вашей потопталась  с особенным усердием.
 
Особенно впечатляют биографии звезд.
Вот кого хейтили и буллили вдвойне, будто  навырост,  за  всю эту гламурную жизнь в будущем.
За то, что женского пола/замужем/незамужем/с маленькими детьми/без детей/просто так.
За провинциальность/столичность.
За детство слишком бедное/слишком сытое.
За рост, за двойки, за кривые зубы. За бедность.  За  прыщи. Черт,  а кому  хоть раз в детстве не прилетело бы за что-нибудь подобное? И что, кто-нибудь прям всерьез так надолго зациклился?

За то, что помогал  родителям  по дому/ работе/даче…
Вообще-то, напряженно вспоминая   бодрые 90е,  помню, что дети родителям часто/всегда помогали, чем могли, в том числе и на  первых зачастую стихийных  рынках  и  в куцых полосатых палатках.   Окружающие взрослые люди таких детей хвалили изо всех сил,  и относились к ним   с удвоенной любовью. Или это я опять со своей параллельной  вселенной?
 
Отдельной темой   идет  большая и чистая.
Слезливее и драматичнее  это получается в женских жизнеописаниях, конечно.  Берется какой-нибудь  игрек-хромосомный образ,    манипулятор и нарцисс,   замешивается  трагичная   история, полная драматизма и измен.
 Замес должен получиться такой, чтобы в нем сошлись сразу все грехи,  тогда в отзывчивых сердцах людей  по любому екнет что-нибудь, или аритмия, или  гипермоторика кишечника.   
Можно повторить  пассаж  сколько-нибудь раз, как со сменой персонажа так  и без. Не так, чтобы  слишком много, чтобы героиня не показалась чересчур вольной. Ровно  настолько, чтобы  ее хотелось  пожалеть, а не покрыть  матюками  вслед.
 
С героями мужского пола сложнее, мужские нервы крепче,  значимость  лирических  приключений для них вроде как и высока, но это касается чаще количества,    к качеству они снисходительнее, тут на слезливости, конечно, сыграть  трудно. Да и  поди   еще создай  из женских образов  такую шалаву... Хотя тоже иногда удается, да.
 
А….
Еще  кто-то там  должен сыграть доброго ангела.
Или бабушка, которая единственная любила  и жалела несчастного внучка.
Или рано ушедшая матушка .
Или  светлая вера в   то, что когда-то все преграды преодолеются и будет у тебя  дом  с видом на море и   полный зрительный зал, утопающий в овациях/красная дорожка    на каннской лестнице/орден на шею.
И вот этот образ должен вдохновлять/мотивировать.
 
Типа, без него бы все шло не так и не туда.
И вообще не дошло бы.
 
Теперь читаю статейки  и вижу  этот скелет почти везде.   
Не настоящих живых  людей, многие из которых, честно говоря,  вызывают искренний интерес и любопытство, сочувствие, уважение и  желание подражать,  а  такие вот ростовые куклы, которым написали жизнеописание «по мотивам».
А я должна   найти все пунктики, где приврали и  вычислить, насколько.
 
Чувствую себя рентгеном.
А хочется ж получать удовольствие от чтения. И от  истории, пусть и непростой житейской, но правдивой. Хотя бы на треть.
 
Сходить, что ли на курсы писательского мастерства? Сверить ощущения?