Прощальное письмо

Посвящается… (Он знает...)

«All I know… Loving you is a losing game…»

Ну здравствуй боль. Ещё раз здравствуй… Боже, сколько лет прошло с тех пор, когда саднило так в районе груди, что ты слышал своё разбухшее от крови сердце, его клокотание в горле…

Опять приходится отказываться, опять приходится лечиться… Вылечиваться, страдать, болеть, терпеть… Лишь бы не сорваться в вечное, зябкое и липкое болото соблазна ещё раз, последний раз взглянуть в его глаза. Самый самый последний раз, тяжело сглатывая накативший комок прорывающихся сквозь душу, слёз…

Если бы можно было стереть память… Ах, если бы только можно было… Я знаю, сколько разбитых сердец по всему миру мечтают об этом «чуде фиксации человеческого мозга». Но, нет пока ничего, что приблизило бы мечту забыть то, что причиняет боль…

А так, моя ситуация, которую я не испытывала лет двадцать и попрощалась с подростковой романтикой печальных проводов несчастной любви, всё та же, как и тогда. Боль, боль, боль… Утром боль, днём иногда отпускает, вечером пытаешься забыть, а ночью накрывает, что трудно дышать… Хороший сон? – Нет не знаю уже давно…

Вот уже несколько лет твоя жизнь как день и ночь. И ты разделяешься на две личности: одна живёт днём, как все, ведя скучную рутину выживания в социуме. У меня есть профессия. У меня есть интересы, друзья… А вторая твоя личность – она настоящая, она в тени, в ночи… Это она смотрит воспалёнными глазами в экран смартфона, стараясь хоть как-то приблизиться к нему, вглядываясь в эти похотливые глаза цвета болота….

Цифровая тень, не человек, без имени и личности, лихорадочно набирает тексты, обращённые к нему, но зная, что они попадают в мусорный бак виртуальной памяти серверов. Я ненавижу его? Ответ да. Ответ да для всех, кто знает меня. Ответ нет не для всех. Ответ нет – вот самая суть беды, что случилась со мной. Ответ – нет, эти три маленькие буквы становятся приговором медленной смерти, проклятием ноющей, стонущей, плачущей души, скрывающейся за оскалом сарказма и издёвок. Я – тень, я ночь, я незнакомка – пятнышко в матричной вселенной социальных сетей, что переводит мои мысли и слёзы в килобайты странных символов.

Знает ли он меня? Скорее всего, да. Он знает мои слова, от которых можно вывернуться наизнанку, слова и предложения, словно удары ножа бескровно ранящие прозрачные нити души.

Видит ли он меня? Я - виртуальный дракон, изрыгающий стволы огненных проклятий, скрывая хрустальное яйцо души внутри себя. Он разбил стеклянную скорлупу, вывернув наружу окровавленный зародыш, не сбывшийся мечты…

Ненависть порождает уродство. Ненависть наивная ширма разлагающейся любви, что, подобно дождевым червям, выброшенным на тротуар жизни, еле шевелится на нагревающемся асфальте.

Он отвечает мне! Отвечает, обнимая очередную избранницу своих праздных дней. Его рука скользит по её бёдрам, движение, случайно пойманное ловким владельцем смартфона, показывает весь спектр душных эротических фантазий в моей голове, сладкий шлейф которых опускается по моему телу, словно липкая простыня, сдуваемая ветром, приближаясь к пылающему источнику вдохновения поэтов и эротоманов всех времён и народов. Он показывает это мне и ещё половине мира заворожённых дам среднего возраста и неудовлетворённых базовых потребностей. А случайно ли? Случайно ли камера телефона ловит его наглые, безжалостные глаза, пристально уставившиеся прямо на тебя? Он ласкает её костлявое тело, незаметно для толпы, но явственно для меня и всех других, кто пожирает взглядом его пиксельное тело изо дня в день, из часа в час…

Ненависть порождает отчаяние… Ненависть ко всем его женщинам, настоящим и будущим. Когда ты ищешь оправдание в тривиальном «Она не для тебя!», думая при этом… Нет не думая, лишь украдкой мечтая о нём при выключенном свете.  А днём, когда свет солнца высвечивает наружу все твои такие неуклюжие секретные пороки, ты стыдишься своих грёз. Наивная… Ты думаешь, что ты особенная, и что тебя минует участь всех тех несчастных, брошенных в адский жёрнов тернистых мучений, где-то между уязвлённым самолюбием и правдой. Ты такая же разменная монета в его кошельке, ты думаешь, ты из золота, но не подозреваешь, что твой метал – лишь медь.

Здравствуй боль… Ты забыла обо мне на протяжении стольких лет… двадцатилетий. И ты пришла ко мне опять, с ухмылкой на твоём серо-болотном лице. Ты думаешь, я забыла о тебе? Надо сказать, почти. Но ты, воткнув в мою грудь свой костлявый холодный палец, вновь вернула мои угасшие печальные воспоминания. Я думала всё пепел. А моё сердце стало лишь угольным камнем, безразличным, забывшим что есть красота, что есть любовь… Я ошиблась. Сердце просыпается, выходя из меня талой горячей солёной водой из глаз…

Спасибо тебе за это! Ты дала мне знать, что я не совсем мертва… В недрах моей угасшей души, всё ещё тлеет искорка жизни, а это даёт надежду.