Заболела рифмой я: пишется и пишется, ах, беда, беда моя, без неё не дышится. Начинаю сочинять, засыпаю сладко, а во сне стихов опять поливаю грядки.
Прозорянка из меня, видно, не получится, и, мечту в душе храня, перестану мучиться. Никого не удивишь нынче писаниной, речь уже не накалишь, красною калиной.
Закрываю иногда я свои страницы, отдохнуть же, не беда, улетаю, птицей. И придумала синдром я своей болезни: (не поможет даже бром), прочь, хандра, исчезни.
Этот синдром невыученных уроков появился давно: тревога, словно, не успею что-то сделать важное...
Заболела рифмой я. Шуточное
© Copyright: Раиса Вараксина, 2024
Свидетельство о публикации №224052101605
Свидетельство о публикации №224052101605
Рецензии