Воин и кисть

Мне сегодня Художник картину принёс. Свежий холст. Мрачный холст. Жженая умбра и жженая кость.

Говорят, что Художник —  тот же Воин, но в руках его кисть. Если больно, за искусство держись, оно выведет в жизнь.

Боже, как же я скучаю по себе.

Не маскируй свою боль, не закрашивай, не запирай на замок. Рисуй её: пусть расскажет тебе правду, пусть через болевой порог прокричит свой урок:

Боже, как же я скучаю по себе.

В рисунок вглядись. Камуфляж.  Хочется скрыть? Раздражение, злость и боль, замазать болотом не прожитых чувств? Посмотри им в глаза, соединись. Вспомни, вернись.

Боже, как же я скучаю по цвету счастья.

Если ты не живёшь, Боль займёт твоё место и сполна отыграет роль. Останется лишь шептать:

Боже, как же я скучаю по себе.

Где-то там, за кустами есть небо. Чистое небо и красивый закат. А сейчас беспокойно: на рисунке внутренний ад. И все силы уходят на то, чтобы никому этого не показать.

Боже, как же я скучаю по вкусу радости.

Смотри, лист как прутья грудной клетки. Мертвый скелет, содрана кожа, съедена плоть, больно дышать. За ней сердце и буря чувств.

Назову этот холст "Непогода" или "То, что осталось от меня". Про внутр конфликт и десант. Про спрятаться и убежать.

Но я всё ещё живу и моё сердце бьётся. Открываю рот — немота. Слышишь пение птиц? Это они поют за меня.

Боже, как же я скучаю по себе.

Художники: Ольга Бузук
и Фрида.

#Ни_разу_не_поэт.