Когда в скоплении умов
Мы ищем – кто же благородный,
И кто из них в потоках слов,
Тюрьмы или сумы достойный?
Мы не найдем себе ответ.
Да, впрочем, нас никто не спросит.
На этот шабаш иль банкет
Не пустят нас, мы с детства босы.
Ничтожны мы среди панов,
А чуб же наш давно отстрижен.
Сравняли нас с вязанкой дров.
Здесь дьявол наши жизни движет.
Ну, иногда нам бросят грош,
Иль кости с барского банкета.
Но где же ты, мосье Гаврош?!
На этой проданной планете?
Мы не рабы, рабы не мы.
Мы, братец, - просто крепостные.
Схороним здесь свои умы
Иль просто замолчим отныне.
Гаврош
© Copyright: Сергей Орлов 3, 2024
Свидетельство о публикации №224052301114
Свидетельство о публикации №224052301114
Рецензии