А Космос где-то, в верхних далях,
Но там пустынно, ни души...
Без цели ясной, без морали,
Бредут куда-то алкаши.
Они земные, до блевоты,
И пахнут ссаными трусами,
Они - больные и банкроты,
Почти все с синими носами.
Их личный ад всегда с собою,
Об них окурки Вечность тушит,
Частично вымерзнут зимою, -
Весною меньше их, пьянчужек.
Хоть небо звёздное над ними,
Их жизнь пройдёт без малой пользы,
Они, червями дождевыми,
Уйдут, неся свои циррозы...
Бредут куда-то алкаши...
© Copyright: Василий Забутовский, 2024
Свидетельство о публикации №224052301599
Свидетельство о публикации №224052301599
Рецензии