Мой папа не писал стихов
Был тихим, скромным, жил неброско.
Осталась память, мысли, сны,
И день рожденье вместе с Бродским.
Ему бы было много лет,
Восьмой десяток разменял бы.
Бурчал бы, что остыл обед,
И внукам на ночь он читал бы.
И сколько помнится всего!
Его я вижу в отраженьи,
Когда я в зеркало гляжу
В одно короткое мгновенье.
Он был и строг, и справедлив
Любил душою нас безумно
А если было что не так,
То Бог рассудит. Так разумно.
Ты знаешь, папа, мы - в тебя,
Но и другие всё же тоже,
Тебя мы помним все, любя,
И это нам всего дороже.
Папе
© Copyright: Наталья Короткая, 2024
Свидетельство о публикации №224052401398
Свидетельство о публикации №224052401398
Рецензии