не для моих рук

       Я хожу по залу с белым мраморным полом. Потолок светится ровным белым свечением. Вдоль стен стоят диковинные старинные шкафчики из темного дерева, лакированные, украшенные резьбой и инкрустациями. На их полочках стоят маленькие хрустальные фигурки, некоторые почему-то в птичьих клетках, некоторые в аквариумах с бурлящей подсвеченной водой, перед некоторыми горят свечи.
       Мне кажется, все они изображают меня. Может быть, мне только кажется. Они не похожи на людей - но в зале нет зеркала, я не вижу себя, может быть, и я не похожа на человека, может быть, все человеческое для меня уже закончилось.
       Я вынимаю из шкафчика одну из фигурок, но она выскальзывает из рук и разбивается с нежным звоном. Сверкающие осколки разлетаются по залу, они так красиво смотрятся на мраморе. Я беру другую, но она тоже выскальзывает и разбивается.
       Я беру третью, четвертую, пятую, пол вокруг меня усыпан осколками. Наверное, он здесь мраморный, чтобы на нем красиво смотрелись осколки хрусталя. Эти фигурки предназначены не для моих рук, они здесь только для того, чтобы разбиться и красиво блестеть на этом мраморе.