Гала 3

Гала схватила меня за кисть ладонями обеих рук, а потом устремила  на меня свой каштановый взгляд, наполненный до краёв  благодарностью.
Тот летний вечер выдался  на редкость тёплым, но её всё слегка знобило от пережитого стресса.
Её волнение передалось и мне – ведь я отнюдь не каждый день дерусь с людьми.
Да и трогать  её обидчика  изначально  я не собирался, планируя  лишь утихомирить мужика.
Но он начал мне грубить, поливать оскорблениями, а когда я шагнул  между ним и Галой, его понесло в откровенную ярость.
 Не окажи я сопротивления – так бы и валялись мы теперь вдвоём, на той  самой клумбе.
— Вас проводить? Вы здесь живёте? — спросил я, стараясь говорить ровно.
— Да, но это квартира моего бывшего мужа. Мы как раз в процессе развода. Он решил «попытаться наладить» отношения. Ну, вы видели, как он это делает, — горько вздохнула она.
— У меня есть своя  квартира, недалеко.
Я галантно подал  ей согнутую в локте правую руку, и она молча приняла предложение, её пальцы легли на мой рукав.
Минут пятнадцать спустя мы остановились у её подъезда.
— Может, чаю? Я просто обязана вас хоть как-то отблагодарить, — обратилась она ко мне, и в голосе, сквозь смущение, уже струилась искринка  кокетства.
Её ладони, прижавшиеся к моей руке, были по-прежнему  тёплыми и слегка влажными, дрожащими от волнения.
Это было то самое волнение, которое рождается в женщине от предчувствия неминуемой близости.
Женщина всегда знает наверняка: будет ли с этим мужчиной близость.
Она уверена в этом с первой минуты, и сколько бы будущий партнёр ни тешил своё эго мыслями о своей инициативе – мол, это я её выбрал, – это самообман.
Правда проста: мы, мужчины, лишь замечаем и пытаемся ухаживать – уверенно или изящно.
 А выбирают всегда они.
— Неловко как-то... Да и ночь уже на дворе, — пробормотал  я, но где-то в глубине души уже маячила пошловатая перспектива.
— Всё удобно, всё удобно... — окутала она меня  взглядом, густым, как бархат её ресниц. — Ну,разве что вас дома не ждёт жена? Или...?
— Я не женат! — почему-то выпалил я чересчур громко и с усилием проглотил внезапный  комок в пересохшем горле.
«Только чай. Выпью чаю – и сразу домой», — твердил  я сам себе, ступенька за ступенькой  поднимаясь вслед за ней на третий этаж.
Надо же...
Какая стать! — невольно скользнул мой взгляд  снизу вверх по её фигуре.
Даже свободный крой лёгких палаццо, струившихся вокруг ног, не смог скрыть роскошных линий её тела.
 Ткань мягко обволакивала бёдра, намекая на соблазнительную округлость, и трепетала при каждом шаге, словно дразня.
Лунный свет, пробивавшийся из окна лестничной клетки, позолотил каштановые пряди у неё на шее и выхватил из полумрака манящее сияние обнажённой кожи у ключицы.
 От неё пахло летом, стрессом и чем-то ещё – тёплым, сладковатым, как капли мускуса на нагретой коже.

(Художник: Бен Фенксе)

(Продолжение следует)