Как Несмиян Персию, Китай и сериалы знал

     Который раз зарекаюсь читать книжонки русскоязычных авторов, это ж надо : описывая африканские приключения Боба Денара - провести непритязательную паралелльку с ё...ным Дамбасом, типа те наемники убивали чужих и чорных за деньги, а гнусные укры убивают своих и тоже за деньги. Это когда это сраная вата стала хоть кому - то вменяемому своей ? Я, русский, живущий в России, ненавижу это ограниченное, невежественное, скудоумное, агрессивное стадо, при ином складе ума убивал бы их совершенно бесплатно, какого хера Африка шестидесятых и современный путинский фашизм ? А, да, у нас его нету, он в Киеве. Вот какой надо иметь разум, чтобы в двух одинаково марионеточных колониях рассмотреть фашизм ? Его нет тута, его нет тама, есть говно на палочке, манипулируемое и несамостоятельное, не имеет никакого значения набор СМИ и шестерок, хвалящих или обсирающих то или это. Бесит неимоверно простота хуже воровства, когда огульно амеры именуются врагами рашки, амеры, как и русские, разные бывают. Я вот лично бы расчленил ургантов и потупчиков, не минуя байденов и путиных, и чо теперь - за мои же пряники я и пидарас ? А вот х...й вот вам вот, товарищ Лоськов.
    - Вам не надо писать книжек, - настоятельно рекомендовал пан Мошка, издатель, обращаясь непосредственно к ста сорока мильонам русскоязычных посредством выдумки затейливой, разрисовывая стены домов из баллончиков с краской, - вам не нужно их читать, вам вообще ничего не нужно, пейте вино. Ездите на рыбалку.
    - Глас вопиющего посреди секса в большом городе, - вполголоса сказала за спиной пана Мошки, издателя, его верная секретарша мисс Порция Браун, подавая боссу здоровенный флакон портвешка, еще того, настоящего, из чугуна. - Глотни, пан Мошка, и айда е...ся.
    Прошло два часа.
    - А ты отчаянный домохозяин, - промурлыкала донельзя довольная мисс Порция Браун. - Может, займемся съемками сериалов ?
    - Кабзон, бля, - страшно заскрежетал зубами пан Мошка, издатель, надевая штаны и выбегая обратно в город.
    - Ынца, ынца.
    Он завизжал от ужаса, ибо по улице маршировали кабзоны. Семь тысяч кабзонов, все на одну рожу, даже парики у них были одинаковые.
    - Не думай о секундах свысока, - сказал себе пан Мошка, просыпаясь. - Приснится же такое. А все коала, сволочь, пишет х...ню какую - то, я о ней думаю и вот результат.
    Ему вспомнилось, что куда чаще результатом был х...й на глаз. Он закрыл глаза ладонями и ловко всмотрелся в окружающее пространство сквозь неплотно сжатые пальцы. Миллионы кабзонов обступили его и каждый тыкал обрезанным хером в его сторону.
    - Какого хера, кабзоны ? - взмолился пан Мошка, издатель, не понимая, что это обычный сон посреди сна.
    - На, сука !
    Керви вскочил с постели и побежал в сторону туалета, споткнулся и упал, въехав лбом в чье - то острое колено.
    - Ты кто ? - потирая гудящий лоб спросил он, ужасаясь собственной развращенности : надо же, с кем - то ночь провел, а не знает точного наименования партнера. Или партнерши ?
    - Кабзон, бля, - реготнул незнакомый голос. И вот тут пан Мошка, издатель, проснулся. Ломанулся к компьютеру, включил и вышел в соцсеть ВК.
    И вот там он увидел такое, что сразу примирило его со всеми глумливыми сказочками коалы. Чего и вам всем не желаю.