Призрак

Думаю, я призрак. Я брожу, парю, летаю по улицам города, наблюдая за
его пятничной расслабленностью в китайгородских переулках, у Чистых
прудов, и наконец – на Лубянской площади.

Почти уже июльское раскалённое солнце обтачивает силуэты беззаботных
москвичей с бокалами в руках на деревянных летних верандах.

Призрак поравнялся с прохожим. Идут и смотрят на Никольскую вдали.

Я призрак. Я неживой и не живу.

Прохожий остановился. И призрак – к нему: вы не знаете, мол, ... ? Ай,
ничего вы не знаете. А я неживой. И не живу. А вы живёте. Идёте вот
куда-то. И скорчил ему рожицу. Прохожий задержался с ним рядом.

– А ты чего не живёшь-то? – удивлённо спросил он.

Призрачный собеседник растерянно пожал плечами в ответ.

– Иди и живи. Чего сложного? – продолжил прохожий.

Потяжелело. На спине выступил пот, рубаха прилипла. Ноги ступили по
гладкой плитке.

– И правда, – сказал призрак, – пойду жить.

И ушёл восвояси.