Не надо писать

   Нечего писать. Не о чем писать. Не время писать. Странное время когда нет
плоти  для литературы нет ничего сейчас. Мне не стало этого. Почему-то не стало.
Что выражать когда так эфемерно всё это вокруг. Начинал я... Другое время, было другое.
Как? Слишком много изменилось вокруг, да, самодостаточны но конечно не совсем
независимы. Это возраст? Ну не верится, можно и в возрасте (избегаю слова
конкретнее) быть свежим. А тут нет не возраст, атмосфера в воздухе стоит плотно,
ширмообразно. О чём говорить когда жизнь безапелляционно заявила: " Я не знаю
жалости". Такое очень очевидное и вполне вероятное. Что можно на это ответить.
Молчать. Это не ответ. Говорить. Не убеждает. Но знаю одно, жить надо, надо
день за днём эту лыжню двигать вперёд и наверное это не бессмысленно. "Отнюдь"
- как говорил один из персонажей прошлого. Нечего писать. Да это вызов. Вызов
сейчас и всей жизни везде. И только личный опыт поможет выстоять и остаться.
Таким какие мы нужны и себе, в основном себе. Хотя бы себе. Да я свеж и в
этой странной жизни я не так ещё странен как она.