Пишут поэты впрок.
Просто умеют думать,
мысль деля
на количество строк,
чётное часто в сумме.
Тем отличаемся
от других мы –
лезут в голову постоянно
точные
или неточные рифмы,
всякие ритмы рваные.
Жалко только,
что всё это – в стол;
лет сто бы назад, товарищи,
это тринитро бы был толуол,
в клочья мозги
взрывающий,
ну а сейчас –
все соцсети пусть
что-то откопипастят,
кто нас знает-то –
наизусть?
Кто будет кричать
бородатой пастью
так – чтоб слышно,
чтоб – не за лайк,
за страх и за совесть чтобы?
Стихи не бьют уже
через край,
их ложкой берут –
словно суп на пробу.
И огорчившись,
почти заболев,
прячет автор
свой стих горящий,
слёзы свои и праведный гнев
в плотно
набитый
ящик.
В стол
© Copyright: Олег Вязанкин, 2024
Свидетельство о публикации №224052901194
Свидетельство о публикации №224052901194
Рецензии