Вот оно, время

«Я так боюсь не успеть, хотя бы что-то успеть» (Zемфира)

Нужно писать. Передо мной русская раскладка. Я пишу на русском, но на самом деле пишу не я- а некая сила, двигающая указательным пальцем моей руки. Эта сила помогает справиться с необоримым желанием заглушить боль. Порез временем. Из пореза вытекает тоненькая струйка времени- я не вижу ее цвета, но ощущаю его природу- без конца убывать.

Почему то вспоминаю те дни... Сколько же прошло? Двенадцать лет, двадцать? Те дни, когда страшно было остаться дома- что-то непонятное настойчиво требовало выбираться на улицу. И пока я был дома - оно словно шептало мне: «Не сиди, не сиди! Иди же! Иди! Там быть может ты, если сильно постараешься, сможешь уйти от него!» От кого от него? - Спрашивал я. «От времени». И я выходил и бродил по городу. По улицам, паркам и у моря- и нигде не замечал этого времени. Это сейчас - оно струится из моего пораненого пальца. И я переношу его на бумагу. Я отбрасываю его обратно, выкладывая на обозрение всем. Быть может,найдутся одни такие глаза, которые избавят меня от него навсегда? А тогда я бродил по городу. Помню, он всегда был солнечным. И ветреным. Я всегда заходил в книжные магазины. Я брал оттуда книги, чтобы вернувшись уйти в них. Там - время тоже замирало, словно уже безжизненная мушка в сетях паучка. Я читал. Много читал. Выходил из книг на солнечные улицы - и время почти не дышало. Но стоило мне вернуться домой или проснуться на следующий день в своей кровати- оно трубило мне горном: «Выходи, выходи! Попробуй меня поймать! Беги на улицу. Там я спряталось за поворотом, я забежало в парк и там стою на безлюдной тропке, жду тебя! А ты  - не идёшь! Ну же, живо, иди ко мне!» И я шёл, как под гипнозом. Изо дня в день- я был добычей времени. А оно - всё убывало и убывало. И вот теперь оно сочится из ранки на пальце и пишет меня. «Когда-то давным давно назад - я был временем. Временем, которое ищет себе жизнь. У меня было всё время на свете. Но я не знал, на что его нужно потратить. Я не имел ни малейшего представления. Все идеи о том были мне чужды, вызывали сомнения. И я просто вытекало у него тонкой струйкой из пальца. Он боялся меня. Всячески избегал. А я - у него пока ещё было».

Перевязал ли я палец? Заклеил ли пластырем? Если да, то на какое-то время мне удастся вселить в себя надежду, что время пока ещё остановилось лишь на полдвенадцатого утра. Но сколько его на самом деле? (слышен взрыв за окном. затем тишина, и ветер, ветер, трепещущий листьями) У меня насобиралось ещё две зарисовки, которые я не выложил. Одна про утро, другая про... про что же была другая?.. Но в любом случае, эту - я сожгу сейчас. Она тот час же перестанет принадлежать мне, и станет добычею времени. Останется ли она в веках? Сильно в том сомневаюсь. Но если вдруг останется - быть может через двести лет я смогу прочесть эти свои слова, которые на самом деле были просто чернилами времени. Вот что на самом деле течёт у нас внутри, едва заметнее паутинки, но такое вдруг различимое при особенном свете минуты, когда уходит день и начинается ночь. Время  словно выпрыгивает пружинкой - высоко-высоко и ещё долго не может успокоится, будто заведённое. Прижимаю  пружинку пальцем. Вот оно, время.