Соавтор

К нестарому еще Писателю пришла Смерть. Ночью, когда все в доме спали, она по-хозяйски подошла к его постели и примерилась своей смертоносной косой, чтобы сделать ничего не подозревающему человеку, с младых лет легкомысленно пренебрегающему здоровым образом жизни, вполне заслуженный им «инфаркт микарда». Но Писатель вдруг проснулся, завозился на постели и коса, тускло сверкнув в слабом свете ночника своим зазубренным лезвием, с приглушенным звуком воткнулась в матрац рядом с ним.

Писатель же, подскочив как ошпаренный, метнулся к столу, раскрыл ноутбук и стал тюкать желтыми прокуренными пальцами по клавиатуре.

- Эй, приятель, ты это чего? – озадаченно спросила Смерть, выдергивая косу. – Я, между прочим, к тебе пришла. А ну займи прежнюю позу!

- Да погоди ты! – отмахнулся от нее Писатель, продолжая азартно трещать буковками, которые тут же возникали на голубоватой поверхности монитора и выстраивались в аккуратные строчки. – Рассказ пошел! Неделю мучился, никак закончить не мог. А тут концовочка во сне привиделась! Прямо вот как надо. Так что не мешай, дай закончить.

- Ну-ну, - хмыкнула Смерть. - Давай. Может вместе и закончим.

Она подошла к Писателю, заглянула через его плечо в монитор.
- О чем хоть пишешь-то?

- Ну, вообще-то в стиле хоррор. Если тебе так интересно, можешь почитать, - великодушно сказал Писатель. – А я пока пойду кофе сварю. Тебе… вам с сахаром или без?

- Без разницы, - ответила ночная гостья, отставляя косу и усаживаясь за ноутбук. – Но если можно, с молоком.

Когда писатель вернулся с кофе, то чуть не выронил поднос с дымящимися чашками: его гостья тыкала костяшками пальцев в клавиатуру и что-то бормотала себе под нос.

- Эй, как там тебя!.. – возмущенно воскликнул вообще-то привыкший ничему не удивляться пишущий в стиле хоррор. – Тебе кто разрешил лезть в мой текст?

- Извини, дружище. - Смерть коротко мазнула по нему пустоглазым взглядом. – Но вот ты тут описываешь гибель своего героя от падения с пятнадцатого этажа. Вернее, его последние мысли, чувства. Так я тебе скажу, что это все выглядит неестественно, натянуто, вычурно даже.

- Да? - неприятно удивился писатель, ставя поднос с кофе на столик рядом с ноутбуком. – А ты-то… А вы-то откуда это знаете? Ой, извините, дурацкий вопрос, конечно. Можно, я посмотрю, что у тебя… у нас получилось?

При слове «у нас» Смерть добродушно оскалилась, но место у ноутбука уступила. Она взяла чашку с кофе, сделала небольшой глоток и удовлетворенно крякнула.

Писатель же впился глазами в свои завершающие и местами переписанные неожиданным соавтором строки, с удивлением и благодарностью посмотрел на ночную гостью, занятую кофе, затем еще раз перечитал уже весь рассказ. И сказал:
- Да, вынужден согласиться с вами – так лучше! С вашего позволения, я отправлю рассказ на публикацию.

Он еще раз тюкнул по клавиатуре, затем закурил и тоже взял чашку с подноса, с которой и пересел на свою постель. И они, Писатель и его Смерть, какое-то время молча и неторопливо попивали кофе, время от время благожелательно посматривая друг на друга.

Потом Писатель сказал:
- Ну что, сударыня, довершайте свое дело, раз уж пришли ко мне.

Смерть взяла косу в руку, повертела ее и неожиданно спросила:
- А когда и где будет публикация?

Писатель назвал местный литературный журнал и сообщил, что рассказ должен выйти в следующем номере, через два месяца.

- Долгонько что-то, - разочарованно заметила костлявая. – А хотелось бы поскорее посмотреть, как наш рассказ будет выглядеть на бумаге.

Писатель с трудом удержался от лукавой улыбки. И сказал:
- Так я могу его еще и в областную газету пристроить, у меня хорошие отношения с редактором. Через неделю и выйдет.

- Вот давай туда, - оживилась Смерть. – И принеси газетку домой, я через неделю загляну. А ты к тому времени попробуй написать еще один рассказ. Хочешь, я тебе сюжетец подкину? Да перестань ты дымить, в конце концов перед тобой какая никакая, а дама! И для здоровья это очень нехорошо…