Цветок

У одного мужчины был любимый цветок. Не то чтобы прям любимый, но глаз радовал и на душе при взгляде на него становилось чуточку теплее. Бывало выйдет летом рано утром, сядет на ступеньку крыльца, затянется первой сигареткой и смотрит как его цветок вырос. Тут побег новый, тут цветочки распускаются, тут бутон формируется. Красиво. А главное от него этот цветок ничего и не требовал. Рос себе и рос. В редкие дни засухи, когда листки на нем начинали вянуть от жары, мужик брал ведро воды и выливал прям под корни. И все. Наутро цветок его снова тянулся к солнышку и радовал глаз. И друзья его, знакомые разные, приходящие в гости, хвалили мужика, мол вон какую красоту сам вырастил, молодец. А мужик радовался, гордился, поддакивал, что да мол, старается, столько сил и времени вкладывает.
А однажды пришел мужик домой, а цветка нет. Лишь неровная ямка и разбросанная земля грязными комьями. Может сосед какой позарился или еще кто-то. Рассердился мужик и почему-то возненавидел цветок. Что бросил его, делся куда-то, а он его ведь так любил…Пнул от злости комья грязи и пошел в дом. А утром, по привычке, вышел покурить на крыльцо. Посмотрел в сторону, где столько лет рос цветок, и увидел лишь пустую ямку в земле…И от этой пустоты так одиноко стало мужику, так грустно…Швырнул со злостью на землю окурок и решил что и курить больше не будет. Ни утром, ни вообще. И ямку эту ненавистную не тронет, даже близко к ней не подойдет…