Резбою на болте зализанное слово,
Я сорван как убитая резьба.
И на пороге только мои лово,
А женской пары нету никогда.
И временное стало постоянным,
Парсеками измерен этот путь.
До боли четким, предсказуемым и явным,
Мне видится что если не свернуть.
И в перекрестье битых ссылок,
И списка бесполезных номеров.
Я ощущаю в море предпосылок,
Тумана одиночества покров.
Тут даже не о страсти идет речь,
Не о запретных пошловатых играх.
О том что жизни мне осталось где-то треть,
В шаблонах предсказуемо избитых.
Не о старости
© Copyright: Кузьмин Дмитрий Григорьевич, 2024
Свидетельство о публикации №224053001642
Свидетельство о публикации №224053001642
Рецензии