Босфорские зарисовки

Усилившееся в последние пару лет ощущение навсегда изменившейся жизни, которая никогда не вернется в прежнее русло, разбивается о Стамбул. Этот город словно законсервирован в финиковом сиропе: турецкий кофе, как и прежде, ароматен и тягуч, а пахлава все так же приторна. Только муэдзины, кажется, кричат чуть потише – не выкладываются в полную силу. В далекие доковидные времена они не позволяли себе так филонить. O tempora, o mores…


«Заходи, дарагой! Угостим чаем! У нас только фирменное! Фэнди, прада, шанэль! Нигде таких сумок не найдешь, тем более в нашем районе в выходные мы одни работаем». Местные правила маркетинга неизменны с османских времен – промоушен сессия длится не более пяти секунд. С жестом разочарования уличный мерчендайзер бросается к следующему гуляющему: «Чайна? Казахстан? Друг, заходи к нам!»


«Серёг, ну скажи, на кой вы выбрали президентом этого Зелю? Нормально же жилось? Ну и что в итоге получили? В Европу захотели? Тушёнки НАТОвской пожрать? Получили теперь?» Нетрезвый посетитель уличного кафе смачно излагает позицию по волнующим его политическим вопросам. Лексикон оратора вызвал бы законное чувство гордости у коллектива любого федерального телеканала. Но украинский приятель уже не в силах оценить пропагандистский запал сидящего напротив. Уронив голову между тарелок, он улыбается сну, защитившему его от застольных тем, грубо тревожащих ленивый воздух стамбульского переулка.


«М-и-и-ить, М-и-и-ить, давай ту рыжую купим? Пушистую! Которую толстый мужик с серьгой нам показывал. Сам же обещал, что без дублёнки не вернемся. – непрерывно жующая девица с ярким макияжем капризно виснет на руке гориллоподобного типа в клетчатом спортивном костюме, расшитом логотипами люксового бренда. – И ничего она не дорогая, зато какая тёплая будет...» Атакуемый затравленно оглядывается вокруг в поисках любой зацепки, которая позволит сменить тему разговора. Пара очень напоминает смесь персонажей Гая Ричи и Кустурицы, вырвавшихся на оперативный простор из городских трущоб Лондона или Белграда.


«Алло, Валя? Ты слышала про камень «султанит»? Это настоящий или подделка? – крашенная блондинка лет пятидесяти кричит в зажатый между щекой и плечом мобильный. – Я тут сегодня видела золотое колечко с зелёным кристаллом. Вид такой, что закачаешься, но не знаю, существует ли такой камень, или это брехня, которую турки для туристов придумали. Претензию же потом не предъявишь». Обращаясь к невидимому собеседнику в условном Томске, она картинно машет усыпанной перстнями кистью, в которой дымит тонкая сигарета со следами сиреневой помады.


«Девушка, я не расслышал. Куда нужно засунуть карту Мир? У вас тут на терминале вроде нет никакой щели? А-а-а, вот что вы имели в виду… Ну зачем же так грубо?» Парень засунул банковскую карточку обратно в портмоне и отошел в сторону, тоскливо поглядывая на витрину с калейдоскопом из цветных шоколадок и жестянок с напитками. По смирению, сквозившему в его усталых движениях, было видно, что он уже привык к хамству при встрече с бывшими соотечественниками.