скважины

       Скважины открываются на каждом шагу, я вижу их на асфальте, на стенах домов, на ступенях всех лестниц, на газонах среди травы. Они идут в глубину, и что-то идет с глубины и говорит ими. Я прохожу мимо. Я не знаю, как говорить с ними, я не хочу ни о чем спрашивать их, мне достаточно, что они есть, а может быть, я жду, что какая-то из них заговорит со мной и скажет то, что может сказать мне только она.
       Они открываются уже давно - или это началось только сегодня, а может быть, мое сегодня длится уже давно. У них нет другого голоса, кроме сквожения; они могут закрыться, если захотят, но сейчас им хочется открываться.
       Наверное, они хотят сказать о глубине города: город глубок, асфальт и плитка не заслоняют его от глубины, она здесь, она не ушла. Она безымянна и безгласна, и все думают, что ее нет и что нет ничего сквозящего, есть только сплошные перетекающие друг в друга поверхности.

       Я иду домой под летним дождем. За краем тротуара цветет розовый клевер: на бледных стеблях темно-зеленые трилистники и нежные пушистые соцветия. Зрячие капли смотрят на меня с листьев, их взгляд пристальнее любого взгляда. Мне так хочется сорвать, забрать, унести с собой - но взгляд воды не позволит, я знаю.
       Вот я и дома. В комнате сумрачно от дождя. Я включаю лампу и заглядываю в свою тетрадь. На пустой странице открылась скважина, из нее растет стебель клевера, на листике у основания соцветия блестит капля зрячей воды.