На правёж

Всему свой срок.  Мой, кажется, пришёл.
А, может быть, и нет. Но что-то сталось
со мной такое... Это, видно, старость.
Или усталость. От давленья лет,
которое растёт, как ртутный столб
в стеклянной трубке с вакуумом сверху.

Моим годам пора устроить сверку
или поверку — не наглели чтоб:
чтоб знали кто хозяин... Но они,
мои года, им стало тесно в теле,
ругаются: "Другие потолстели,
а ты — никак. Худеть — повремени".

Похоже, я их сильно распустил.
Плодятся, словно кролики на воле.
Не то чтобы я ими недоволен,
но жить под грузом их нет больше сил...
Я не скажу, что вовсе невтерпёж,
скорее, если честно, — не по нраву....

К Харону, знать, пора — на переправу...
на берег тот...
к Аиду...
на правёж.

07.06.2024


Рецензии