Шапка

Не хочу с ней жить. Не хочу с ней гулять, принимать пищу, сопровождая процесс поедания обязательным пиз*ежом; обсуждать проблемы, слушать, какая очередная х*йня произошла у неё на работе, какие она хочет кроссовки; делать вид, что вникаю в прелести ароматов тысяча и одного сортов кофе; наблюдать её стиранные лифчики, болтающиеся на балконе на бельевой верёвке, как стеньговые флаги крейсера, выступающего в свой последний парад; звонить и принимать бесконечные звонки не потому, что хочется, а потому что надо; терпеть присутствие её подруг и особенно друзей (они же, бл*дь, такие классные!), подтирать ей сопли, льющиеся по поводу и без. С серьёзным лицом идиота созерцать и затем делиться впечатлениями об очередном кинематографическом дерьме, забравшем наши деньги и невозвратные часы нашей жизни. Не хо чу.
Мне просто очень нравиться её еб*ть. Нравится её запах и как она мурлычет, когда ей хорошо; шебуршание её шёлковых вьющихся волос внизу моего живота, острые ноготки, впивающиеся в мою задницу, по-детски пришепётывающая речь, обезоруживающая похотливая улыбка, когда она врёт и я об этом знаю, пронизывающий мозг чёрный взгляд голодной акулы. Вечно сбитые круглые коленки.
И дурацкая вязаная шапка с ушками.

8 июнь 2024