Дождь

«Дождь шёл неровный - толчками. Как всё в парижской жизни..

Она не бывает ровной - в принципе! Любовный пыл не продержать на «определённом» градусе, сколько не поддерживай горение. А на чём ещё живут французы, если не на любви..

Когда он припускал сильнее, он напоминал мне ошарашенного местного жителя. Которого я встретила первым - он двигался по улице в собственном, только ему известном и понятном направлении. И тут я сбила его.

Только потому, что мы - русские - импульсивны. И всё делаем от души!

Я охнула, он изумился - я охнула по-русски. И следующие - не скоро, по-французски клочковато бегущие - несколько мгновений он думал. То ли ему послышалось. То ли привиделось..

Я извинилась - на чистейшем парижском диалекте, есть такой местный «суржик», для своих, с солёными и простонародными вкраплениями - он принял извинения. И поплёлся дальше - я его покалечила морально, он теперь не знал как жить..

Что жизнь имеет оттенок «гейнсборо» в Париже видно особенно хорошо! Эта серость - отнюдь не благородная, а с примесью желтизны вечно илистой Сены.. - не впечатляет и хочется найти сразу замену.

Я и нашла..

Его звали Серж, он был хорош. Как раз - того самого «оттенка» как я люблю. Букет хулиганства, благородства до белизны. И чувственной утончённости.. Мы полюбились. Он был - как и я - эмигрант. Впрочем, а кто в столице куртуазности - не эмигрант!

Когда он приутихал, можно было разглядеть дальние горизонты. Повороты улочек, экипажи с конями, памятники разнообразные - дань тщеславию и отточенной общепринятой «летописи». Весёлых клошаров стайками, продавщиц-цветочниц с корзинками.. Дамы под ручку с кавалерами путано ступая ногами - и ещё более путано нравами - лавировали в стороны отелей «на час» и квартир дешёвой аренды. На их лицах было описано предвкушение..

Я знала эти «горизонты» - давно и ясно. Шершавость не крашенных - казалось, никогда, с рождения! - стен. Неправильность углов зданий, очередного посещаемого мною квартала. Округлость - и нежная мокрая стальная гладкость - кованых спинок стульев кафе, булочных и забегаловок. Перекошенность сочных гаммой, однако выцветших на сдержанном столичном солнце - а стало быть можно вообще не заморачиваться на «подправлении» витой вертлявой латиницы - вывесок и реклам. Проходы в неожиданные дворы. Где роскошно цветут в бадьях и вазонах яркие петунии и скромные V;ola. Любимица женских романов и отзывчивых парижанок.

Я знала - и помнила хорошо, каким-то женским неизведанным чутьём - магазины мод. И ателье модисток. Короткие тропы в парки ближние, задние и тайные ворота, бойкие места передыха извозчиков.

А вот когда этот дождь, словно пульс мой и моей биографии становился стеной. Частил и «тахикардил» без устали. И за ним ни чёрта не было видно. И даже слышно. Только шум ливня и непрерывный гул водостоков. Можно было отчаяться и вспомнить что-то лишнее, благо и делать больше нечего.

Он был прекрасен, мой Серж. Лучше любого другого. И уж точно лучше самого классного француза - да, простят меня дамы, подсевшие на европейцев. Лучше нашего исконного дворянина нет нечего - это моё мнение.. А я уж в этом разбираюсь..

Как я оказалась нынче под дождём, в не самом «избранном» мною районе. Среди среднего сорта лавочек, харчевен и сомнительного содержания притонов. Как я вообще снова оказалась в Париже, с которым рассталась - мнилось - навсегда.

Я присела на стул, выставленный как напоказ слишком далеко от прилавка кафешки. И загрустила.. Усталость в ногах давала о себе знать. И спина тянула - и просила дать отдыха.

Третьего дня мой возлюбленный дрался на дуэли и был героически убит. Странный выбор - шпаг - должен был выбить почву из-под ног соперника. Но он - как назло! - оказался дока в дуэльных мужских драчках. И пронзил моего парня на десятой минуте боя. Я долго страдала, хотя крови почти не было. Как-будто укол иглы проткнул мундир и крахмальную белую рубашку. И навечно убрал «мужчину мечты» из моей хроники.. Я сначала.. даже не поняла - не осознала - что произошло. Он вступился за меня - и вот он убит. Как просто, как банально и как страшно.

Враг не поддался подлости позлословить, напротив принёс мне свои соболезнования. Что мне от них!

А утром я похоронила героя на кладбище эмигрантов - обычном, немноголюдном, в окрестности столичной. И вот - пришла, вернулась в город. Хотя ещё три часа назад клялась уехать и забыть, как ночной кошмар, как чахоточный бред..

Я возвратилась отомстить. И хотя память моя, по примеру устройства внутреннего жителей тутошних, не обладает исчерпывающим знанием. Кто, зачем, почему и для чего - дьявол вас разбери! Но что-то делать надо. Когда отнимают дорогое. Возможно, самое дорогое, что случилось в моей непредсказуемо русской истории..

PS.. Если бы жизнь состояла только из любви, я бы осталась в Париже. И отыскала - отыскала бы точно, замену замене.. Но она состоит ещё из «кровь, пот и слёзы»! И я знала сейчас это лучше других!»

**

Эмигрант (лат. emigrans (emigrantis) «выселяющийся») — термин французского происхождения, обозначающий лицо, выселяющееся из своей родины.

В XIX веке под эмигрантами главным образом подразумевали представителей французского дворянства, бежавших из Франции во время Великой французской революции. В XX веке Франция, наоборот, стала принимающей страной для сотен тысяч эмигрантов из других государств, включая русских белоэмигрантов (1917—1923 годов). Википедия..