Валя

Кто бы мог подумать, что относительно моего старого, серенького города, с его уютными тропинками, тенистыми двориками, сонными  грузовичками развозящими ранним утром хлеб и молоко по магазинам, и гимну СССР звучащему ровно в 6 утра из каждой квартирной радиоточки,  одновременно существует и его будущее,  помещающиеся без остатка в одном моём сознании. Где вместо музыки только тяжёлые ритмичные удары неведомого кузнечного молота, а между ними, змейкой, однообразное, псевдомелодичное  позвякивание подходящего слесарного инструмента.  А пение, в этом будущем, замещает  невнятное, злобное и  недовольное всем миром  бормотание, да возле раскалённой кузнечной дуры, утробно мелькающей от неба и до ада...
Ну, смешно же мне заворожённо слушать Валю Толкунову, когда она вдруг запоёт из темноты окружающей меня, про сердцемоёнекамень...

Ну и как же мне не послушать её в этом кузнечном цеху?