Сны

А тысячи снов не рассказаны мною -
те тысячи жизней, со мною игравших...
Глубоких, поверхностных, странных, кошмарных -
где в миг пробужденья блеснёт солнца луч-
и тут же всё небо покроется мглою,
и ветер из туч вышьет дивных животных...
Всё - сны обо снах, разукрашенных лестью.
Вот я - полюбил,  и мы будто бы вместе...
А вот уж она - и в заморском наряде...
И принц с ней глаголет о чем-то восточный...
Я - жизнь потерял, и другую потерю
я вот уже с юности самой лелею...
И всё- как одно, лишь на миг загляденье...
И всё - меж рожденьем и смертью- забвенье...
Всё кончится снами,
всё кончится с нами...
Всё-всё лишь летучих мышей наважденье.
Ты можешь пожать руку грёзе?
Скатиться по радуге?
С ветром проснуться?
Я сплю - и мне снится, что тело стареет.
Что дом - без шагов, и что стены ветшают.
Мне снится, что кто-то меня вопрошает:
 «а что же - не сон?!»
И я это не знаю.
Во сне я на клавишах гаммы играю.
Во сне я теряю опять чемоданы.
В них - память моя -
всё что в жизни приснилось...