Квартира под номером 13

Я родилась и пол жизни прожила в северном Казахстане, где сильные ветра, бураны и морозы.
Я была скептик по жизни но, до определенного момента.
Старое кладбище, мне кажется оно было здесь всегда.
Мимо заброшенных могил я ходила в сад, в школу, а потом и в ПТУ.
За столько лет мои глаза так привыкли к таким видам что, я могла ходить мимо погоста даже ночью.
Ведь за все эти годы ничего сверхъестественного никогда не происходило.
И вот я устроилась на завод и наконец-то съехала от своих родителей.
Комната в общаге, но зато моя.
Правда был один нюанс, которому в силу своей молодости я не предала значения. Или не захотела предавать.
Цифра 13 всегда считалась чёртовой дюжиной, но вспоминая мои походы мимо погоста, меня это как-то не смущало. А зря!.
И вот прошло почти две недели, как я туда заехала. А точнее двенадцать дней.
И я уже стала забывать под каким номером была моя комната.
Настало полночь. И я вспомнила о дате своего заселения.
Не знаю почему, но мне стало слегка жутко от этого.
Я легла в кровать, мои мысли кружились о всякой чертавщине и я поняла что не очень мне уж и хочется спать.
Я решила включить свет, но света не было.
Видно опять сбой на электростанции подумала я, хотя скорее всего я просто хотела этим себя успокоить.
Ровно в 00:13 всё началось.
Какие-то шорохи в комнате, шопот с неразборчивыми словами.
На кухне что-то упало, я пошла посмотреть.
Вся моя посуда, которой и так было не много лежала на полу.
Всё было разбито в дребезг.
Я решила выйти на улицу и подождать до утра, но открыть дверь у меня ни как не получилось, от страха я начала кричать.
На мой крик сбежались все соседи по общежитию.
Моему рассказу никто не поверил.
И вот я лежу в палате психиатрической больницы и говорю лишь со своим дневником.

Конец.