Это ощущение, будто,
Ты сидишь в смирительной рубашке:
Ни влево, ни вправо не повернуть,
Ты окутан колючей пряжею.
И как слово звучит ты не знаешь,
И как выбраться тоже не знаешь,
Ну или не хочешь в красный квадрат
Гдядеть, как в приговор о смерти.
Ты вошел в застой свой культурный,
Ни читать, ни писать уж не можешь,
Попивая бутылки одну за одной,
Обжигая свой язык.
Рифма выпала из моего мозга,
Церковь сидит как надежда,
Но сидя в подвале и о ней забываешь?
Когда крутится голова.
Это ощущение
© Copyright: Кристина Гёльди, 2024
Свидетельство о публикации №224061600879
Свидетельство о публикации №224061600879
Рецензии