Цикорий с молоком

"ЦИКОРИЙ с МОЛОКОМ"
 (рассказ первый)

...Цикорий с молоком...ммм..как же это вкусно....Это похоже на воспоминания о матери и твои отношения с ней.
Нежная, слегка сладковатая молочная нотка, приносящая умиротворение и чувство покоя. И лёгкая, продолжающаяся пронзительно-тонкая нотка горечи, длящаяся и длящаяся... Вызывающая образ степи, где под ветром, по сухому, обожженному солнцем песку, катится "перекати-поле". Непонятно куда, непонятно кто и что его может остановить...
Цикорий без молока оставляет только горечь ...
Молоко без цикория - очень уж по-детски ...
Ты - взрослый и ты - это что-то среднее из молока и горечи...с капелькой коньяка или рома для крепости, и ложкой сахара, если уж совсем жизнью приперло.

Воспоминание о маме, это про детство. Счастливое местами и несчастливое - проплешинами на общем фоне, иногда эти проплешины сливаются в одну полосу непонятных для тебя отношений  маленького и большого  человека, которого любишь.
Любишь и...не понимаешь.
Впрочем, о чем это я, о понимании взрослого в раннем детстве и речи не идёт, просто любишь. Тепло, нежность, безопасность, которая от него исходит. Но, однажды, эта безопасность твоего мира непоправимо рушится.
Тебя ударили! И кто? Тот, кого ты любишь! И непонятно за что! Что-то в тебе не понравилось. Но что - тебе непонятно. Ты ещё мал, а объяснений не последовало.
Ты смотришь на разбитые в кровь краем жестяного тазика пальцы и орёшь
- Дура! Ты дура! За что?
- За все!

Это потом про это "всё" понимаешь, и что туда упаковано было - вся ее несостоявшаяся жизнь. Вся ее жизнь не с тем, не от того, не в то время... А причина, кажется, ты! Конечно, ты! Ведь слышал же, она подруге по телефону говорила, если бы не беременность, я бы никогда за него не пошла, а аборт поздно уже было делать...

Вот как, она тебя ещё и убить могла, ты мог бы и не родиться?  Но она решила, что тебе быть в этом мире! А если бы по другому, что тогда?

И не было бы тогда счастливого тебя, скачущего на деревянном коне в серых яблоках. Не было бы утренней рыбалки с отцом в тумане, залежавшемся на лугу и повисшем над речкой. Не было бы кино про индейцев, мороженого, каруселей, дружбы с соседом Пашкой, больших, невесомых белых бантов Оли, в которую был влюблен в первом классе, да и самой этой любви в тебе самом - тоже бы не было...
Вот не убила же и это все есть, случилось в твоей жизни... И дальше будет случаться...

Значит, что? Надо потерпеть. Она же тебя терпит и жизнь эту свою "не ту, о какой мечтала", тоже терпит. Радуется иногда, смеётся, песни с отцом поет. Не все так плохо в этой жизни. У кого иначе-то?
Шрам на пальцах  руки на всю жизнь останется. Но напоминать будет лишь о преодолении, того, что взял на себя однажды человек и понес. Со всей возможной ответственностью , на которую был способен. Со всей любовью, которая в нем имелась.

Ведь и правда, могла и в детский дом сдать, если бы не нужен был. Не сдала, вырастила. Игрушки покупала, колбасу на себе, конфеты шоколадные, сыр пёрла из всех поездок сумками огромными, в самом то городке, где жили, на прилавке только кости говяжьи заветренные лежали, да и те не всегда. И брюки рваные штопала ночами и поделки из шишек вместе мастерили...
Может это и была ее любовь?
Да, вот такая, с тазиком по рукам, когда силы кончались и радости не оставалось. А виновник всего этого вот он, перед глазами - зубы не чистит, кровать не заправляет, в школе жалуются, дерется и не слушается, что ему не говори.

Накажет сначала, а потом прижмёт его к себе, вдохнет его родной запах и внутри рыдания глушит, вопль свой молчаливый внутренний: прости, сыночек, мать свою!  Не знаю я как до души своей добраться. Только когда плачешь ты от боли, я чувствовать начинаю...что люблю тебя, больше жизни  своей люблю!...

-На вот тебе денежку на мороженое и не обижайся на мамку свою!
А сказать, сказать я тебе обо всем этом не могу...Не поймёшь!
Маленький ты. Вот вырастешь, тогда может поймёшь меня, когда свои дети будут...
Кофе-то не трогай, это на праздник баночку купила. Два часа в очереди стояла.
Там напиток с цикорием есть, я тебе сейчас сделаю, очень на кофе похож. И сахару положу. Большую ложку...И молочка добавлю...Так то он , без молока и сахара, горький, наверное...
Дай поцелую тебя, горюшко ты моё луковое...Прости мамку свою, не со зла я на тебя так ... Из боли своей внутренней, из отчаяния...
А ты у меня хороший...Дерешься только часто...

...Цикорий с молоком...ммм..как же это вкусно....Это похоже на воспоминания о матери и твои отношения с ней.
Нежная, слегка сладковатая молочная нотка, приносящая умиротворение и чувство покоя. И лёгкая, продолжающаяся пронзительно тонкая нотка горечи, длящаяся и длящаяся... Вызывающая образ степи, где под ветром, по сухому, обожженному солнцем песку, катится "перекати-поле". Непонятно куда, непонятно кто и что его может остановить...©

Елена Лифиц