Поэтов нет!

Мне казалось, что поэт –
Нечто эфемерное…
Протрезвел – поэтов нет,
Вымерзли, наверное.

То есть, кто-то где-то был
На полях истории,
Жаль, я всех перезабыл
В энтом санатории.

Здесь в палате номер семь
Люд такой возвышенный!
Неизвестных нет совсем, –
Так и брызжут мыслями.

Почитает нас народ:
Все же не монахи мы!
И друг друга мы порой
Кроем амфибрахием!

Маяковские сошлись –
Бой словес отчаянный!
А за ширмой – бледный дрыщ,
Он у нас Цветаева.

Снова Блока привели,
Вон лежат два Пушкина.
А главврач, наш Айболит,
Никого не слушает.

Мандельштам ему надысь
Втюхивал Есенина,
Так орал – весь мир держись
И дрожи коленями.

Я ж кричу врачу: «Кончай!
Подавай нам физиков!»
А он, будто невзначай,
Стихотворцев-шизиков.

Муз – под самый потолок,
Штабелями сложены.
И Пегасов целый блок,
Крыльями стреноженных.

Арфы там и сям торчат,
И кифары с лютнями
В кабинете главврача –
Мастера Стыбздюлькина.

Тоже тот еще «пиит».
По журналам носится:
Стыбзит что-то и бежит,
Издаваться просится.

Видел я его стихи –
«Бее» да «мее» с цветочками,
Колосятся лопухи,
Вьются мамы с дочками…

Нет, поэтов больше нет –
Вывод окончательный!
Получите мой привет,
Гербовый, с печатями.