Узреть твоими глазами

(из дневника, которого никогда не было)

 Я жадно затягивался сигаретой. А что еще делать? Если она узнает, то непременно поднимет скандал, и не дай Бог при ребёнке. И вообще домой не хочется. Мне кажется, меня там никто не ждет. А если и ждет, то для очередной игры, в которой я непременно буду проигравшим. Невозможно быть победителем рядом с ней, и пока жива, она снова и снова будет сбегать в комнату с иконками, и о чем-то там бубнить.

 В ее голове все время гуляют какие-то непонятные мне образы, в то время как для меня мир страстей давно сменился обычными буднями. И этот маленький дымок сигареты вся радость, что могу я себе позволить, ну, если не считать, конечно, пятничных посиделок с друзьями, да флирта с молоденькими официантками. Была б моя воля вмиг поменял бы службу и имя, обернулся бы такой девкой грудастой и шастал бы с подносами туда-сюда, получая чаевые от жадно глазеющих толстяков…

 А она ведет себя так, словно светит всему миру. Словно пришла страдать и умереть за идею. А может это я сделал ее такой? Как жаль, что есть поступки, которых уже не исправить. Как жаль, что есть моменты, которые уже никогда не повторяться. Будут новые другие места, события, люди… Будут новые походы в кино с дочкой, новые игры, новые проделки кошки… Новые обманы и предательства, друзья, но тех минут, что уже миновали не повторить. Не повторить и нашей встречи.

 Почему-то все время возвращаюсь к этой мысли – поменяться с кем-нибудь местами. Познать неизведанное, обжечься  лавой чувств в чьих-то подвижных объятьях. Разорвать время, остановить извержение дней, весело наплевав на бездну часов. По-озорному заглядывать на миг в чьи-то постели. Молча нестись, касаясь западни. Построить совсем другой холодный мир и… пусть этот шар невозмутимости станет никому не по зубам.

 Мне кажется, что все, что я знаю, ей не интересно, а все что знает она мне не ведомо. Все, что я чувствую, ей как будто безразлично, а то, что чувствует она - для меня дремучий лес. Недавно она затеяла очередную игру, попросила написать меня стихотворение о ней. Вот чудная! Ну, что не сделаешь для любимой. Начал писать и столкнулся со странным фактом. Не получается по сути  писать о ней. Вот о поездах, дорогах и даже о смерти получается, а о ней ни строчки.

 Сколько бы книг я не прочел, сколько бы ни переламывал эту напряженную тишину, мне не понять ее. Сколько не умирал бы я в собственной теплой коже, сколько бы ни спешил скорой птицей, чтобы залечить ее раны, мне не понять ее. Наши сердца ослепли за эти долгие годы,  но не от яркого теплого света любви, а скорее от ослепительной белизны холодного льда. Есть ли шанс у бездушной птицы долететь до звезды?

 *********

 ОНА положила ручку в сторону и сложив листок пополам встала и медленно подошла к окну. По карнизу ползла маленькая бедолажка - улитка, как видно случайно затерявшаяся в пространстве.
«Ползет… так медленно неторопливо, словно устала от груза собственной раковины. И этот след…  Неужели и от нашей любви останется лишь мокрое место?»

Она снова села за стол и  уже в блокноте написала несколько строк:
«Мой милый друг, сегодня я примерила на себя твою личину и все это я пишу, чтобы попытаться понять тебя и оправдать. Ведь должна же быть хоть одна причина, по которой каждый день ты берешь меня за горло, пытаясь задушить во мне свою собственную боль…»

**********


2011