Вот и я тоже

Дэн накручивает руль. Я пытаюсь дремать. Блик с браслета его часов шарится по лицу. Можно отвернуться, но я этого не делаю. Трасса относительно спокойная. День безумно жаркий. Душно, хотя кондиционер дышит в лицо, и дыхание у него холодное.
Сегодня мы мчим на машине Дэна. В ней всё те же запахи, что и в моей – запахи дома: ваниль, мята, базилик. Ванилью пахнут дорожные полотенца, мятой – чай в термосе, веточками базилика прикрыто мясо на бутербродах. Они ещё тёплые – бутерброды, а мятный чай горячий. Запахи смешиваются. Я вспоминаю, как Светланка, протягивая дорожный контейнер, вздохнула:
- Поешьте горячего, хотя бы солянку в «Улье». Там неплохо готовят, Серёж.
В мягком взгляде – море тревоги и печаль. Зелень тёмная, словно осенняя трава и такая же тусклая. Она знает, что Дэн не собирается пускать меня за руль, поэтому просит его:
- Дэнушка, не гони, но возвращайтесь быстрее.
Блик сбегает с лица, снова возвращается, снова сбегает и снова возвращается – обгон.
И всё же мой Субарёныш деликатнее. Или это я более деликатный водила? Не…Это фура длинная. Хм… Атмосферное давление падает. Чую, как стекает чугунная тяжесть, прям чую.
Блик гнездится на лице. Кондиционер напряжно шумит. Голова пустая. Из неё только-только выпали цифры и циферки. Перед глазами маячит нервная физия партнёра, какой чутка не влип. Нет, его не хотели обмануть, просто привыкли делать дела по принципу тяп-ляп и «сойдёт и так». Переварив неслучившиеся проблемы, партнёр матерится-вздыхает-снова матерится-жалуется:
- Это всё кадровый голод.
Он косит на Дэна, но рискует предложить:
- Анатольич, не хочешь подработать?
- Не хочет, - звякает баритон.
Я смеюсь, а на меня зыркают так зверски, словно сомневаются, что нудные нотации из серии «Побереги руку, Сеня» до меня дошли. А они дошли, точнее достали до синих чертей. Почему до синих? Потому что зелёные – это уже дурка. Вот уж кто точно «двое из ларца», в смысле изощрённости в подаче тех нотаций, так это мои Церберы. Оба!
Партнёр тоже смеётся:
- Жмот ты, Ильханыч.
В пику лёгкому панибратству мой шеф идеально корректен. Его словарный запас настолько точен насколько и богат. Некоторые выражения доходят до партнёра в приблизительном понятии. Это видно по тому, как он морщит лоб, перекладывает голову то на одно плечо, то на другое, щурится, сопит и просительно косит на меня. Хоспидя… Так. Шефа величаем строго по имени отчеству, только с глубочайшей почтительностью задвигаем его за спину (в переносном), только обосновано и аккуратно выходим на передний план, берём инициативу в свои руки и поясняем более доходчиво. Ну чо там, вкурил партнёр инфу? Ага, вкурил. Вот и ладненько.
В машине я спрошу его:
- Дэн, ты уверен, что тексты, разговорный и литературный, для лёгкости восприятия требует максимального упрощения?
А он улыбнётся своей фирменной и ответит:
- Нет, Серёг, насчёт литературного я уверен в обратном.
- Вот и я тоже.
Блик снова суетится, и ещё суетится, и ещё, и, наконец, успокаивается. Снова обгон - двойной. Баритон бархатно рокочет:
- Не надоело меня пасти?
Да, не усну – это точно. Регулирую сиденье, достаю контейнер и термос.
- Давай перекусим? Дерьмо, а не солянка в том «Улье».
Последние сто двадцать км на колёса наматываю я. Нет, шеф не устал, ему просто не нравится, когда его пасут. Мне, кстати, тоже.