Ни одиночества цветок, ни тот росток,
Что зацепив за волосок, пророс однажды,
Ни тот сок, что увлажнил собой росток,
и позже, глядя на восток, дал жизни жажды…
Просто срок. Такой был срок, зима, восторг.
Всё лишь однажды. Но цветок…
Какой-то был и в этом прок,
Он весь промок,
Бежал, летел, спешил в острог,
Не понимая между строк,
О чём-то важном.
Скользили нежные слова,
Трещали жаркие дрова,
И вожделенные глаза,
Искали сна, в ночи без дна…
Да и без сна… всё было важным.
***
© Copyright: Дмитрий Кузнец, 2024
Свидетельство о публикации №224062200910
Свидетельство о публикации №224062200910
Рецензии
