Ботичелли

Ботичелли

Серое утро.  На набережной стоит старик. У парапета,   где ступеньки позволяют подойти к самой воде. Старик стоит на последней ступеньке у свинцовой воды.

Человеку не знающему все может показаться, что он занимается  ушу.  Движения его плавные .  Но однообразные.  Они широко расправляет руки, затем медленно прижимает их к груди , там, где сердце.  И отправляет ладони в высь.  Лицо его в этот  момент становится белым. Высеченным из мрамора.


Я наблюдал этого старика пару месяцев, а затем он пропал. 

Набережная Свіслачы как ад Данте.  Ботичелли знал. Он видел живой город.  Минск. Тут все круги. На набережной.  Только присмотрись.

Я спросил своего товарища, белорусского  письменника ,  ты знаешь его, того, кто сердце свое отправляет каждое утро на небеса?

Ай, адчапіся.  Гэта былы хірург. Ен восьмае сэрца дзіцячае, перасадзіў. Сам ведаеш каму.


Мы закурили.  На набережной бежали  школьники. У них выпускной.  Фотосессия.  И свои круги в жизни.

Старая телевышка за рекой с трудом удерживала черное небо над Минском.