Сны понедельника

Когда ты ещё спишь, раскидав по кровати свои ароматные волосы, когда ещё наш «злодей» - как мы называем будильник, молчит в трубочку, я, проснувшись от щекотки прядью твоих волос, потихонечку встаю с кровати, с искусством йога вылезая из-под твоих рук и ног. Рассвет ещё в младенческом возрасте. Небесный горизонт вот-вот принял пурпурные тона, на улице ветерок ласкает лицо, убаюкивая гонит обратно в постель. Но стремление души мотоциклиста ему не одолеть и ветерок сдаётся, отступая.

Полной грудью вдыхаю в себя аромат раннего утра. Ни души. Ни машин, ни людей и даже животных нет. Вот такое это время. И оно было моим временем. Мне надо попасть на великое представление природы – восход солнца – рождение нового дня. Почему-то мне очень надо это увидеть! Облачившись в экип, я пошёл выгонять мотоцикл. Придётся откатить его подальше от посёлка, чтобы не разбудить людей басистым прямотоком. Этого здесь не любят. Как и везде, наверно. И вот я около полукилометра от ближайшего жилого дома. Было не легко, заработал небольшую одышку. Знаю, что и отсюда слышно, однако из-за дружбы с ветром, это перестало быть проблемой. Ветер дул в мою сторону, поэтому посёлок может спать спокойно.

Начиная ритуал запуска двигателя, нажав на кнопку «start» я почему-то почувствовал себя королём природы. Мне было подвластно небо, облака, эта дорога и этот попутный ветер. А мой железный конь матерился сочным прямотоком в предвкушении странствий. Наверно это и было то самое чувство байкерского счастья, когда ты через секунду оторвёшься от земли и умчишь за дремлющий горизонт. В этот момент я жил. Я жил! И моя Фея Тысячи Сердец – Дайна Супер Глайд, затряслась с гулким басом, нагреваясь до приемлемой температуры. Сцепление, щёлк – первая, опять сцепление плавно и ты в полёте над Эльдорадо своей мечты… На скорости 120-140 км/ч ласковый детский ветерок превращается в могучего викинга, сносящего всё на своём пути, шатая из стороны в сторону мотоцикл своими порывами. И ты дышишь им полной грудью, дышишь и наслаждаешься этим моментом безбашенной свободы, ограниченной только вместимостью бензобака твоего мотоцикла и расстоянием до ближайшей заправочной станции.

Тр-р-р-р-р-р!!! – зазвенел «злодей» прямо у моего носа - Так, Андрюш, что за привычка спать за столом? Ты ещё в тарелку с супом окунись! Тебе 28 лет уже, а всё как этот! И макароны остыли, подогревать некогда. Ешь! Вот как ты копишь на свой мотоцикл? Спишь за столом, боже мой! Там ещё доче надо новое платьице на вечер в школу, не забыл? Ладно, всё, убегаю, целую, до вечера, дорогой! Носки на батарее, ключи на столе, макароны на плитке! – отзвенела любимая женщина…

А за окном с первым солнечным лучиком нехотя просыпалось утро очередного понедельника…