Как золотится в свете дня,
Трава наполненная светом.
И как прозрачные ручьи,
Несутся в даль, журча об этом,
И как деревья на ветру,
Качаясь листьями шуршат.
Они трясутся и дрожжат,
И всё же держатся, висят.
Я мог бы спеть...
Я мог бы спеть...
Я мог бы спеть тебе об этом,
Увы мертва моя душа,
Увы мертва душа поэта.
Как в небо падает земля,
И как воздушные картины,
Плывут по ветру сентября,
И изменяются игриво
Я мог бы спеть тебе об этом
© Copyright: Григорий Сыпачёв, 2024
Свидетельство о публикации №224062700912
Свидетельство о публикации №224062700912
Рецензии