Поднимет осень воротник,
В кармане ищешь цитрамон,
А боль, похожая на вскрик,
Так это, точно, - финалгон!..
Меновазин зимою кстати,
Им разотрёшь своё колено,
Покоя нету и в кровати,
Ведь боль кусает, как гиена...
Весна. Убитые суставы.
От мазей толку - ни хрена.
И летом прежние подставы,
И в серой краске времена,
И боли прежние, как встарь...
Оттенков крика - фонотека,
И под ногами - тот же шар,
Маршрут один - фонарь, аптека...
Маршрут один...
© Copyright: Василий Забутовский, 2024
Свидетельство о публикации №224062800834
Свидетельство о публикации №224062800834
Рецензии
