Дождь

Серый свет из окна.
Ещё очень рано.

Июнь уходит. Уходит дождём.

Две недели льёт и льёт.

Сегодня ещё и холодно.

На горизонте сквозь пелену сплошных облаков
пробивается тоненькая полоска цвета апельсина

Но быстро тает.

Не пробиться.

Грузные тучи не пускают.

В доме тихо. Слышно как льётся бесконечная дождевая песня.
То затихает, то усиливается.

Хочется солнечного рассвета. Хочется, чтоб темнота туч отодвинулась.
Чтоб листья деревьев по краям струились золотом. Чтоб лёгкий ветерок, как сладкий вдох, наполнил всю меня.
Как у Осипа Мандельштама:
"Золотистого меда струя из бутылки текла так тягуче и долго".

Но дождь барабанит и барабанит. Ему невдомёк, что вся природа уже перенасыщена водой.
Листья под его ударами опускают свои крылышки и мелко-мелко вздрагивают.

И тонет земля по самую макушку.
Всё вокруг кажется поникшим и растерянным.
Сама природа сдалась на милость дождевым потокам.
И кажется, что ей уже не вырваться из цепкого капкана водной стихии.

Дождь шумит и шумит, отвлекая моё внимание от домашнего уюта туда, за окно.
И рождаются мысли, сперва далёкие, чужие, а потом только мои.

Давно заметила, что дождь богат мыслями.
Может, он для того и стучит по крыше, по стеклу, чтоб тормошить моё сознание?
Чтоб не замирал мой мозг, а жил новыми мыслями и идеями.

Небо настолько низко, словно начинается прямо над головой.
А вокруг тихо-тихо.