Голоса
А ночью - говорят уже мертвые. Сегодня я проснулся от грустного, какого-то особенно печального лая за окном. И почудилось мне, что собаки - говорят голосами всех убитых солдат. Они говорили не утихая, прерываясь разве что на миг, чтобы вновь откуда-то взять дыхание и заговорить- «нас убили. мы мертвы. мы здесь. и нет нам покоя. за что нас убили? почему мы мертвы, когда могли бы жить? почему мы здесь, одни в ночи, и можем говорить теперь только через голоса собак?»
Всё пуще разливались эти голоса, порой сходясь в один единый - голос самой обиды, голос остервенелой тоски, голос с того света, вопрошающий саму жизнь. зачем мы мертвы? зачем нас убили?» И нельзя было закрыть окно. Нельзя было привстать и заткнуть уши- ведь голос вещал именно тебе.
Я мог лишь перевернуться на спину и сглотнуть ком в горле. И заодно отрыгнуть пищу, которую съел незадолго до сна. И в этой отрыжке - я услыхал ещё один голос - голос всех, кто не смог простить измену. Хотя сперва я принял его за рык какого-то демона, но может это и был он - великий демон непрощения. Он заглушил все остальные голоса убитых, потому что звучал будто внутри. в нём не было никаких вопросов. это была просто отрыжка. Отрыжка жизнью, с которой ты не можешь смириться и где не можешь простить.
Этот голос впрочем быстро смолк. И когда он исчез, снова стал слышен лай собак. Уже не такой многосложный, а редкий и отдалённый, будто где-то в соседней комнате тихо работает радиоточка. И неведомый кто-то крутит её реле, выискивая далекие голоса из эфира. Легкое шипение, гул, и сквозь всё это- отдаленные голоса, чеканят конструкции словно дикторы на непонятных неземных языках. И ты прислушиваешься, стараясь уловить что-то знакомое, земное- и вот когда кажется что будто бы различил известное слово, вновь раздаётся электрический треск и однотонное гудение, оно успокаивает тебя и ты окончательно засыпаешь, и уже в самом сне слушаешь то радиоточку- пойманный эфир Маяка тридцатилетней давности, то всхлипы собак за окном, то вспоминаешь, что кого-то собирался простить, но не знаешь кого и за что. Быть может собак за окном. Или жизнь за то, что она так сложна. В ней столько правдоподобных частот, и столько пустого треска между ними. И ты крутишь, крутишь колёсико, желая найти тот самый эфир. И днём и ночью, и во сне ты ищешь, ищешь то, что не можешь найти. И ничто в этом мире не делает тебя полностью счастливым. Даже то, что ты пишешь - не может вместить всего, что ты ищешь. Постоянно после каждого слова будет появляться мигающий курсор для нового...
Новое слово - и ты в нём. Звучишь как-то по новому, но это всё прежний ты. Прислушиваешься сам к себе и на мгновенье слышишь что-то знакомое. Вот - опять ты. И тогда, давным-давно, и надо же - сейчас! Ты знаешь, что ты - вне времени, и в то же время соблюдаешь его ритуалы.
Свидетельство о публикации №224070300683