Письмо 0

Про любовь?

Чем старше ты становишься, тем меньше ты знаешь про любовь. Потому что накопленный опыт беспощадно вытесняет что-то, в чем ты была уверена еще несколько лет назад. А что-то он напротив притягивает, как магнит. Как тут разобраться?

Говорят, когда к вам придет любовь, вы почувствуете, вы поймете.
В прошлой жизни я бы непременно знала и написала бы с десяток текстов. Все бы они были чрезвычайно тонкими и красивыми, как паучья сеть в каплях росы на рассвете.
Может быть, умея так писать о чувствах, я утратила власть над словом и предпочла навсегда избавиться от острого пера.

Предпочла сдаться, потому что больше не понимала логику этой игры под названием "любовь".
Предпочла стать призраком в доспехах, с холодной головой и мертвым сердцем. Хотя и его я уже давно не чувствовала. Скорее, ледяную зияющую дыру, пристанище для колючих сквозняков.

Сколько времени отмерено таким "киборгам", пока у них не отберут последнее - их защиту, лишат воли и вероломно завладеют их разумом? А на месте сердца внезапно разрастется терновый куст.

И всякий раз, проходя мимо очередной жертвы любви, человек будет говорить "Разве ж это любовь? Это не она. Любовь - это радость, счастье, взгляд в одну сторону. А это страдание."

Откуда ему знать, что содранные вместе с кожей щитки и все птицы, воспевшие красоту открывшегося мира, есть ничто иное, как освобождение от смерти. И пусть все птицы погибли, обратившись в елочные игрушки, а под ребром все время саднит и кровоточит, нет ничего, на что бы можно было это все променять и повернуть вспять.

Потому что яма предпочтет прорасти терновником, чем оставаться безжизненным клочком пустыни.
И нет никакой логики, почему ты продпочтешь ходить с ножом под сердцем, еще одним шрамом, чем спокойно смотреть на жизнь со стороны.

Нет логики, почему семя ломает асфальт и всю свою силу, мощь направляет к солнцу. Нет ничего для меня сейчас, что бы я могла объяснить. Только два слова остались в моих некогда богатых запасах - красота и вероломность.

Поэтому на любовь я смотрю с точки зрения красоты. Не мог всевышний создать нечто уродливое и бессмысленное из любви к человеку. Не мог не наделить силой и могуществом вынести и стерпеть все, с чем придется столкнуться.

А вероломство - это, чтобы человек не успел опомниться и понять, что с ним произошло. Чтобы принял случайное и исполнилось предначертанное.
И только те, кто пытается найти в этой игре хоть какую-то логику, обречены на провал. Это все равно, что искать смысл жизни.
Но даже их иногда всевышний прощает.

Он просто вынимает из-под ребра тупое вросшее в плоть перо, врачует раны, смотрит на тебя и говорит, "А теперь пиши. Пиши так, чтобы сам бог в тебя влюбился. Пиши, как если бы рука твоя стала орудием любви".

И тебе, слабому в своих страстях человеку, ничего не остается, как послушно воскрешать одну птицу за другой, обходя и поливая свой терновый куст слезами.

Встречать рассвет, прикладывать по привычке руку к ребрам, щуриться на солнце и слепнуть от красоты видимого. И мириться с тем, что все происходящее и есть любовь.

Все, без исключения...

4.07.2020

В качестве иллюстрации использована картина С.С. "Тьма, обнимающая свет", х/м, 2022