Книгодилер

     Это событие кардинально перевернуло жизнь Серёжи.
     Он стоял около столба и ждал своего друга.
     Густые облака в тот холодный весенний день окрасили город в серые тона. Грязный подтаявший снег чавкал под ботинками прохожих. Машины орошали чёрными брызгами сугробики на обочине.
     Серёжа стоял уже не меньше получаса и заскучал. Его друг любил опаздывать, и сейчас он не стал себе изменять.
     Парень поправил очки и принялся изучать объявления на столбе. Предложений по работе висело много, и если бы Серёже требовались деньги, то, вероятно, проблем бы с трудоустройством не возникло. Кто-то потерял собаку и обещал скромное вознаграждение тому, кто отыщет верного друга. Социальная реклама призывала не связываться с наркотиками. Объявления выступлений поп-звёзд плескали немного красок на чёрно-белую композицию.
     – Пс, парень, – шёпотом обратилась странная фигура, стоявшая в паре метрах от Серёжи. Голос мужской.
     Тот никак не отреагировал. Только сморщился и посмотрел вдаль. Друга всё ещё не было.
     – Пс...
     Мимо загадочного человека в чёрном плаще прошёл угрюмый мужчина с серым пакетом. Человек развернулся, сделал пару шагов в сторону от Серёжи, опустил голову, посмотрел на логотип соседней кафешки, бросил взгляд на тёмно-серое месиво на небе.
     Серёжа на мгновение покосился на странного человека и снова устремил взгляд вперёд. «Ну где же Дима, – думал он, – договаривались же в два часа встретиться».
     Мужчина с пакетом прошёл, и странный человек снова приблизился к Серёже. Но не впритык, сохранял дистанцию.
     – Пс, парень.
     Серёжа не выдержал и повернулся в сторону человека. На вид ему было лет сорок два с половиной, может, сорок три; чисто выбритый; странный взгляд, будто он знал чуть больше, чем все остальные, словно хранил тайну, которую не каждому следует знать.
     – Вы меня? – спросил Серёжа.
     – Да, да, тебя. Подойди.
     Серёжа приблизился. Человек огляделся, шмыгнул носом и тихо с небольшим сипом произнёс:
     – Почитать не желаешь?
     Он распахнул правую сторону плаща, где из десятка кармашков выглядывали разные книги. Среди авторов были Э.Л. Джеймс, Дарья Донцова, Олег Рой и прочие.
     – Нет, – нахмурился Серёжа, – нет, спасибо, не интересуюсь таким.
     – Да? – спросил человек, запахивая плащ. – А лицо у тебя такое, будто интересуешься.
     Серёжа уже стал отворачиваться, как человек произнёс:
     – Погоди. Может, ты по этой части?
     Он распахнул левую сторону плаща. На этот раз из кармашков выглядывали книги таких авторов: Лев Толстой, Эрнест Хемингуэй, Николай Гоголь, Олдос Хаксли, Фёдор Достоевский, Братья Стругацкие и другие.
     – Оу, а это уже интересно.
     – Я знал, что тебя это заинтересует. Что предпочтёшь?
     – Я даже... хм, а давайте Достоевского.
     – Не советую начинать с Достоевского: сильно бьёт по мозгам. Лучше для начала что-нибудь попроще. Вот, Чехов, например, или Пушкин. Можно также Гоголя, но лучше что-нибудь из позднего.
     – Давайте Гоголя.
     – Отличный выбор, – произнёс человек, достал из кармана чёрный пакет и завернул в него «Мёртвые души».
     – Сколько стоит?
     – Пятьдесят рублей.
     – Всего? Так дёшево?
     – Сначала всегда недорого. Не знал? Когда в следующий раз придёшь ко мне, цена уже будет другой, – сказал человек и протянул пакет. Серёжа нахмурился и взял покупку. Вынул из внутреннего кармана куртки мятую купюру и протянул её продавцу.
     Мимо проходил мужчина в грязной куртке, замызганных штанах и с бутылкой водки в руке. Серёжа и продавец книг уставились на него. Тот уставился на них.
     – Чё это мы тут делаем, а? – прохрипел он, еле ворочая языком.
     – Ничего, – ответил человек, – просто разговариваем.
     Серёжа, держа за спиной чёрный пакет с книгой, старался сохранять спокойный вид.
     – Смотрите мне, с-с-ка, – пробурчал мужчина и влил в себя несколько глотков водки.
     Когда он ушёл, человек пожал руку Серёже и сказал:
     – Захочешь ещё, – он взглядом указал на пакет, – подходи на это же место. Я здесь по вторникам и четвергам. Или вот, – он вытащил из нагрудного кармашка визитку, – позвонишь. Ассортимент у нас огромный. Есть чтиво на любой вкус.
     – Хорошо, – согласился Серёжа и взял визитку.
     Человек ушёл, а Серёжа продолжил ждать своего друга, спрятав чёрный пакет под весеннюю куртку. Повалил мокрый снег. Друг появился только через пятнадцать минут.
     Через неделю он позвонил по номеру, указанному на визитке.
     Впоследствии он так втянулся в это дело, что стал не только неизлечимым книгоманом, но и книгодилером.


Читайте мои рассказы в сообществе в вк "Писатель пишет"
https://vk.com/the_writer_writes